pensamientos anormales

Lindsey Stirling

2012-02-27T12:34:00.002+01:00

Desgranando las entrañas de Pensamientos Anormales

2012-02-17T19:42:00.000+01:00

Hacía tiempo que quería escribir esta entrada pero nunca encontraba el momento adecuado para hacerlo. Desde hace unos meses estoy usando la nueva herramienta que ofrece blogger para optimizar el funcionamiento del blog. Puedes ver las visitas de que países vienen, que han buscado para llegar a tu blog, a través de que webs, que palabras han usado en google así como que entradas son las más populares.

Desde un principio abrí este blog para dar salida a mi vena de pensador y escritor frustrado, sin más ánimo que el de poder leerme yo de cuando en cuando. Sirvió como sustituto al repertorio de libretas y papeles que voy acumulando desde 1994 en donde escribía mis gilipolleces.

Bueno, pues vamos allá con los pantallazos y secciones.

Entradas más populares

Como comentaba anteriormente, siempre quise que este blog tuviera un """cierto peso""" literario (véanse las 3 comillas que puse). Cierto es que durante estos años he colgado alguna que otra gilipollez que me ha llamado la atención, tratando de darle algo de vidilla a Pensamientos Anormales.

Lo que está claro es que a la gente le gusta lo que le gusta: tías en bolas, chorradas, coñas, tías en bolas, gente con cosas raras, tías en bolas . . . ¿había dicho ya tías en bolas?

Fuentes de tráfico 17.02.2012

Quiero hacer notar en las "palabras clave de búsqueda" la gran frase - los huevos del hombre más gordo del mundo - . . . . gran inquietud . . . la verdad que a día de hoy no me había planteado buscar el tamaño de los huevos del hombre más gordo del mundo.

Luego hay otra frase que suele repetirse todos los días y que hasta hace apenas unas semanas no me dio por chequear en google y es - perla gitana hot -. Pero en el momento que chequee entendí perfectamente el motivo por el cual hay gente que busca a la tal Perla Gitana Hot.

Para mi era una total desconocida, pues este tipo de búsquedas vienen desde el otro lado del charco, de nuestros queridos amiguitos colombianos, argentinos, peruanos etc . . . pero a partir de hoy me uno al club de fans.

Público

17.02.2012

Desde la fecha de creación del blog hasta día de hoy

Mis conclusiones finales son, que a la mayoría de la gente que entra en este blog le importa 3 carajos lo que escriba o deje de escribir. Lo que les mola es ver que hay un chiquillo que convive con una serpiente, que hay un gordo mejicano que ostenta el record mundial en cuanto a sobrepeso se refiere y que hay gente lo suficientemente zumbada como para hacerse las orejas en forma de elfo.

¿Así que queréis morralla? . . . pues la tendréis.

Rudyard Kipling "Si"

2012-02-15T23:17:00.001+01:00

Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en tí mismo cuando los demás dudan de tí,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduria...

Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas...

Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto La Voluntad que les dice "!Continuad!".

Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.

A Garmina.

Los recuerdos de una vida

2012-02-06T18:23:00.002+01:00

La suave brisa de primavera, el calor del mes de agosto, las hojas caducas de otoño y el viento helado de invierno . . . así paso los días de mi existencia, recordando lo que fui, lo que vi, las personas a las que amé y me amaron. Prisionero de mi propio cuerpo, encerrado en una jaula de carne y hueso, postrado en esta cama hasta el fin de mi tiempo.

Las imágenes se repiten una y otra vez cuando cierro los ojos mientras Yann Tiersen suena melancólico y distante en la vieja radio que me acompaña días tras día. Todo aquello que fui, todos aquellos momentos de juventud en los que me creí inmortal, en los que disfrutaba de la vida a grandes tragos, todo aquello ha quedado atrás y no hace más que aumentar esta angustia que me corroe por dentro.

A través de la ventana de esta aséptica habitación de hospital los árboles mecen desnudos su cuerpo al capricho del viento del norte. Y así es como mi memoria viaja más allá del tiempo, rivalizando con las leyes de la lógica que impiden al resto de los mortales viajar en el tiempo. Es así como transporto mi cuerpo a las orillas del gran Balaton, en donde mis pies descansan sumergido en el agua mientras el Sol vuelve a hacerme sentir vivo. Es así como vuelvo a visitar la mística ciudad de Jerusalén, la desbordante vida y el bullicio de Roma, los intensos olores y tintes de Estambul, el frío acogedor de Moscú, la alegría de Buenos Aires . . . es así como gracias al recuerdo y la memoria puedo visitar aquello que fui . . . es así como gracias a haber vivido sigo con vida.

Un cementerio que mira al mar

2012-02-05T22:20:00.000+01:00

El agua está tremendamente fría, es como si millones de microscópicos alfileres se clavasen en mi piel, pero aún así permanezco con los pies sumergidos mientras la espuma rodea mis tobillos formando aros que velozmente se desvanecen.

La luz le otorga al agua un reflejo plateado que se asemeja a la armadura de un caballero andante, mientras un ave solitaria rasga con sus alas el ocaso antes de que llegue la noche.

El Sol estira sus dorados brazos hasta sumergirlos por última vez en el azul opaco del mar. El viento gime con el roce de las rocas, se hiere y lamenta con su afilada figura, acuchillan su forma sin compasión, permanecen impasibles a todo lo que acontece a su alrededor. Son un frío testigo de este cementerio en el que entierro la última parte de mi.

Siento la arena helada y húmeda bajo las plantas de mis pies, alzo la mirada mientras un torrente eléctrico recorre mi columna y trato de alcanzar el horizonte. Trato de enviar allí todos los recuerdos que me unen a ti, trato de desterrarte de mi vida, abandonarte, dejar tu imagen flotando en el mar hasta el infinito, pero como un mensaje de auxilio encerrado en una vieja botella . . . así vuelves a mi orilla cada día, con cada amanecer.

Por más que lo he intento no consigo que este mar se convierta en el cementerio de tu recuerdo, no consigo que se lleve todo aquello que me diste, no consigo seguir adelante. El vaivén de la marea acompasa el ritmo de mi vida mientras tu sigues flotando dentro de mi . . . mientras el verdadero cementerio sigue siendo tu recuerdo en mi interior.

Foto: Marta Villalta

The Black Keys - Tighten Up

2012-02-05T12:40:00.001+01:00

Paolo Pirozzi

2012-02-02T09:53:00.002+01:00

Un héroe con el que tuve la fortuna de charlar en la concentración de Pingüinos 2012. El cual de manera desinteresada me ofreció asesorarme y aconsejarme de que manera llevar a cabo mi gran proyecto. Su web

Una del Oeste

2012-02-01T11:42:00.001+01:00

El Búfalo en la mítica Ruta 66 de los EEUU dándole rosca al puño del gas para adelantar a un tren . . . todo un personaje este Búfalo, su blog en donde cuenta las peripecias de su vuelta al mundo en moto no tiene desperdicio.

Baby . . .Baby . . . Baby

2012-01-23T21:39:00.002+01:00

Ya no necesito más

2012-01-23T19:52:00.002+01:00

Record Makers Promo from CreativeApplications.Net on Vimeo.

Apenas unos pasos, te giras y me escondo . . . tras una parada de autobús me hago el despistado mientras consulto el horario de un destino al que nunca iré. Emprendes el paso y te sigo, te acecho . . . huelo cada rastro que tu aroma libera en el aire, mi nariz curiosa busca con calma una y cada de todas las moléculas que tu ser libera . . . necesito más.

Tus tacones golpean la acera con energía, el compas rítmico de tu pisar es como un metrónomo que acompasa el latido de mi corazón en un cuatro por cuatro simple y sencillo. Tu cabello se contonea de lado a lado mientras tu anatomía envuelve mi vista . . . necesito más.

Te vuelves a girar y me agazapo como puedo tras un puesto de frutas . . . mi corazón late acelerado -¿me habrás visto?- deslizo mis gafas de sol sobre la nariz y observo por encima de ellas. Sabes que estoy aquí, pero no logras saber donde . . . tus ojos azul turquesa me buscan, escudriñan cada rincón, humedeces tus labios, tu piel permanece tersa y resplandeciente bajo la luz de esta mañana . . . necesito más.

Esperas impaciente en un semáforo, estas alerta . . . sabes que ando cerca. Tus pechos se endurecen, rivalizan con la gravedad, tus nalgas se sienten rígidas . . . estas impaciente y yo necesito más.

Aceleras el paso, sientes mi aliento rozando tu nuca, eres una gacela tratando huir de su presa. Sabes que no hay alternativa posible al final. Tus pupilas se dilatan dentro de esos ojos rasgados que arañan el aire. Estoy tan cerca, apenas unos metros . . . necesito más.

En medio del paso de cebra el pañuelo que rodea tu cuello se desliza traidor acariciando tu cuerpo mientras se precipita en el asfalto. Me agacho a recogerlo, suave y delicado como tu, una flor en ciernes . . . permanezco en cuclillas mientras lo huelo rodeado de la multitud que cruza la calle y cierro los ojos. Te siento entrar dentro de mi, invadiendo cada partícula de mi ser, formando parte de lo que soy.

Un frenazo en seco me arranca violentamente de mi paraíso, observo a mi derecha . . . estoy tendido en el suelo, tu pañuelo reposa sobre mi mano mientras mi sangre lo empapa lánguidamente . . . te acercas, me observas unos segundos y lo recoges sin clemencia de mi mano, no hay compasión en tu rostro . . . no necesito nada más.

Experience Zero Gravity

2012-01-23T18:47:00.002+01:00

Experience Zero Gravity from Betty Wants In on Vimeo.

Pingüinos 2012

2012-01-22T23:03:00.002+01:00

Estaba convencido de marcharme, daba igual que fuera solo o encontrara compañía de última hora, me iba. Había llegado a la conclusión tras unas pocas semanas en España, necesitaba huir de esta realidad que se estaba convirtiendo en mi rutina día tras día, o lo hacía o terminaría como Michael Douglas en "Un día de furia".

A pesar de que no pocos me dijeron que no era buena idea irse solo a una concentración, que iba a ser un coñazo . . . me daba igual. La experiencia ya me había enseñado que viajando en solitario es cuando las mejores cosa pasan. Estas más abierto a los demás y a que el destino te ponga alguna que otra circunstancia que aderece el viaje y su posterior crónica. La República Checa había sido una gran maestra en ese aspecto.

Viernes 13 de Enero son las 10:00 y ya estoy de camino hacia lo que sería mi primera gran concentración en mayúsculas. Pingüinos 2012 es la concentración motera invernal más grande de toda Europa, seguida no muy cerca en cuanto a asistencia por la Elefantreffen, pero es que la Elefanten (como se conoce coloquialmente) son palabras mayores.

La mañana aunque fría acompañaba con un tímido y vago Sol que apenas calentaba a través de las capas de ropa térmica y corta viento. Llevaba el chip cargado de recorrer los casi 600Km con tan solo una parada a repostar, así podría llegar alrededor de las 15:00.

De nuevo me embriaga esa sensación que llega cada vez que me pongo en ruta con Edelweiss. Un intenso escalofrío que recorre toda mi espalda, el ronroneo confiado del boxer, el zumbido del viento contra el casco, el tacto de los guantes, cada una de las protecciones abrazando mi cuerpo, el sol, la carretera y la ilusión que supone una nueva meta sin tener muy claro que pasará durante el camino.

Apenas recorridos unos poco Km vislumbro otros dos viajeros. Una LT1200 y una K1200 que vuelan sobre el asfalto. Al principio no tenía muy claro si viajaban juntos, pero al ver un par de maniobras y los posteriores gestos comunicándose por señas entendí que eran un equipo.

Decido pegarme a la estela que dejaban y observarles, por su forma de conducir me parecían gente cabal y una vez más me repetí a mi mismo dentro del casco aquello que había leído semanas atrás en el maravilloso libro de Miquel Silvestre "Un millón de piedras" - en el mundo hay más gente buena de la que parece-

Finalmente se desvían en una gasolinera y paro a su lado -Hola soy Beto- fue mi carta de presentación y lo primero que salió por mi boca nada más bajar de Edelweiss.

En el rostro de aquel tipo que rondaba la cuarentena y del cual aún no sabía nada, se dibujó una extraña expresión entre sorpresa y duda. Durante unos segundos traté de adivinar a través de sus ojos que estaría pensando, pero me arrancó de mis cábalas a la vez que extendía su brazo y con una voz suave y profunda de quien se reconoce haber vivido más experiencias de las que la vida suele poner a los mortales por el caminos, saludó.

Julián asió mi mano con fuerza, un apretón de manos transmite más que una conversación de varias horas, la energía que se percibe en el momento dice mucho de la persona en si, la de Julián era limpia e intensa.

-Hola soy Álvaro- su compañero de viaje se me había adelantado en el rigor protocolario de las presentaciones. Notablemente más joven que Julián, Álvaro irradiaba un buen rollo tremendo y se le veía emocionado por el viaje que emprendían juntos.

Tras un breve café para tratar de entrar en calor e intercambiar algunas palabras para constatar que éramos personas de bien, retomamos el camino a Pingüinos 2012.

Me siento raro, hacía tiempo que no rodaba en compañía . . . aún recuerdo a mi incomparable Álvaro. Las mañanas de Sábado que machacábamos juntos la Selva Negra, recorriendo como almas que lleva el diablo curva tras curva . . . pasan los Km y sigo buceando en mis recuerdo y mis pensamientos a la vez que The Mars Volta con su "Asilos Magdalena" aletarga mis emociones. Mis dos compañeros de ruta salen de la autopista -nos reunimos con otro grupo más adelante - eso fue lo que me dijeron Km atrás.

El siguiente grupo con el que me encuentro son avezados motoristas que les mueve el mismo sentimiento que a mi. Salir de la rutina a golpe de puño de gas, algo que vi hacer a mi padre durante muchos años sin llegar a entender del todo, pero que a día de hoy comparto y experimento siempre que puedo. En ese momento sin saberlo conocí a uno de los personajes que hicieron de este viaje algo especial e inolvidable. Sergio quien debido a su carácter y su particular forma de ser, se ganó el apodo de Hayabusa o El Haya como lo llamábamos de forma cariñosa.

Voy en la cola del grupo, me interesa ver como se desarrolla la marcha sin tener responsabilidad alguna, ir en medio del grupo supone estar mirando constantemente por el espejo retrovisor por si el compañero de atrás se ha quedado descolgado o ha sufrido algún percance. Cerca del tunel de Guadarrama el grupo se desvía, siempre creí que atravesaríamos dicho paso, pero no . . . al parecer el objetivo es cruzar el elevado puerto de montaña de 2000m.

Curvas y más curvas, que paisaje, que naturaleza . . . .lo que te estas perdiendo Álvaro, te imagino sepultado bajo m. de nieve en el borde de mi añorado Schwarzwald, odiando cada copo que cae lánguidamente para retener a tu querida y fiel compañera al amparo del garaje. No te preocupes, hoy seré yo el que curvee por los dos . . . y con un poco de suerte en verano recorreremos los Alpes juntos.

Faltan pocos Km para llegar, se me hace eterno, estiro las piernas, conduzco de pie, mi cuerpo pide a gritos tregua . . . -cálmate- le digo . . . has aguantado cosas peores. Has soportado 14h de viaje desde Valencia a Stuttgart con el viento racheado en Francia, el calor del Sol, el frío y el viento en la frontera con Alemania. Has mirado a los ojos con furia y sin temor a los camicazes camioneros polacos, has tragado lluvia durante Km. . . . no te irás a quejar ahora por conducir en línea recta.

Finalmente llegamos al Hotel, cama mullida, sábanas limpias y un baño donde se pueden comer sopas, ¿qué más se puede pedir?. -A Pingüinos si no se va de tienda de campaña no se va-, aún recordaba las palabras que un interfecto dispuso en el foro de BMW motos . . . miraba el cielo, y veía como el calor de mi cuerpo se tornaba vapor saliendo por mi boca dibujando extravagantes formas -ni aunque me paguen- fue todo lo que pensé.

La concentración nos sobrecoge, es inmensa, un sin vivir de motos van y vienen constantemente . . . El Haya se saca una foto besando a su querida Chicharra . . . Julián llama por tlf a casa -Esto es una locura- es todo lo que repetía una y otra vez como si fuera un mantra, Álvaro por su parte se detiene una y otra vez mirando una y cada de todas las motos que hay aparcadas, yo grabo todo lo que puedo, rompiendo mano con la nueva cámara que tantos quebraderos de cabeza me dio hasta que "supe" usarla.

Fotos, música, cerveza, más fotos, más cerveza, más música, ahora un ron-cola, música, más y más fotos . . . celebramos el año nuevo motero, vimos el culo bamboleante de unas brasileñas, respiramos la intensa niebla que todo lo rodeaba, dejamos que el frío entrara allá por donde el goretex y el tejido polar había dejado hueco, reímos y nos abrazamos . . . en definitiva fue una gran noche.

Solo para los que estuvimos allí . . . 13.01.2012 22:08 -Hayabusa me mira fijamente-

Al día siguiente fuimos a Valladolid a ver el desfile de las banderas, las acrobacias de los Stuntman, motos y más motos . . . por donde quiera que mires hay motos . . . es el cielo, el infierno y el purgatorio de las dos ruedas, absolutamente todas están allí. El ambiente, el sabor y el olor a combustible y a goma quemada lo impregna absolutamente todo. Ya no me siento extraño por caminar con mi traje de romano por la calle, es raro ver a alguien que no lo lleve.

Tras unas cuantas horas entramos en la que posiblemente era la única cafetería de Valladolid vacía, a medida que voy quitándome peso noto mi cuerpo frágil, desprotegido, durante horas he estado portando la ropa con sus protecciones y ahora al quitarme la chaqueta y el forro me siento desnudo.

Tras un par de cafés y algún que otro gin tonic por parte de Haya nos relajamos de las idas y venidas del día. Es entonces cuando empiezan a fluir las palabras y pensamientos entre nosotros, es cuando tras habernos conocido algo más la noche anterior empezamos a mostrar nuestro interior, inquietudes, miedos, sueños, vivencias . . . Es ahí donde descubro la profundidad que ya imaginaba de Julían, la alegría de Álvaro y la inalcanzable locura de Hayabusa y sus hilarantes historias. Aquella en la que llegó a alcanzar los 140Km/h con una Rieju Drac de 49cc tuneada sería repetida hasta la saciedad.

Las horas pasaron, y tras la cena volvimos a la concentración, más fotos, menos copas y nada de comida . . . íbamos más que llenos. Era nuestra última noche en Pingüinos . . . allí estábamos los cuatro, de pie, observando como una sufrida streeper entrada ya en edad erguía sus pezones helados ante la mirada de cientos de moteros que berreaban por que se arrancara el minúsculo tanga que apenas dejaba lugar a la imaginación.

-Debería jubilarse ya- me señalaba Álvaro mientras el macro monitor que teníamos delante mostraba cruelmente los michelines y cada una de las arrugas de aquella pobre streeper que se estaba ganando el sueldo en la gélida noche.

Tras los entrantes vino el plato fuerte Los Mojinos Escozíos . . . grupo que para mi entra en la misma categoría que el Mc Donalds en la gastronomía, y con eso lo digo todo. A pesar de ello, en esa noche helada, he de reconocer que supieron hacer entrar en calor a la gente y a pesar de mis lógicas reticencias, descubrí como mis traidoras manos jugaban a dibujar solos de guitarra en el aire.

Las luces de los focos alumbraban toda la explanda, no sabía bien cuantas personas habría allí . . . me daba igual . . . me sentía en casa . . . había tenido la fortuna de conocer a Julián, Álvaro y Haya. Tres personas dignas de conocer y más aún de recordar.

A la mañana siguiente partimos en silencio . . . pocas horas antes había adoptado a un nuevo compañero de viaje, el pingüino Ximo me acompañaría en todo el recorrido hasta casa y desde ese momento formaría tandem conmigo en todos los viajes que aparecieran en el futuro.

Esos 600Km que separaban la concentración de casa se antojaron como atravesar un país . . . ya no por la distancia, la intensidad de los dos días y el cansancio . . . si no por el cambio de temperaturas. Salimos rozando los 0ºC, lloviendo y con rachas de viento, y llegué a Valencia con 17ºC el Sol brillando con fuerza y el cielo azul como el océano.

Ya en casa, mientras me quito toda la ropa lo más rápido que puedo, sin apenas mirar donde cae voy sonriendo . . . ha sido un gran viaje, una gran experiencia, una gran historia . . . un mejor recuerdo.

El regreso a la piel de Toro

2011-12-25T20:26:00.001+01:00

Una semana desde mi llegada a España tras casi 8 meses. Unasemana que me ha sabido agridulce. Volver a ver a la familia y las amistadessiempre es algo que alegra el corazón, ver que todo el mundo está bien, que lagente sigue con su vida prácticamente igual que cuando me marché, apenasalgunos cambios insignificantes.

Para siempre quedarán en mi recuerdo todos y cada uno de losmomentos vividos en Alemania, un antes y un después en mi vida, un país quemarcará en mi vida una forma diferente de hacer las cosas, una forma diferentede pensar y de sentir.

La primera noche a mi regreso, me quedé abrumado de lacantidad de cosas que tenía en casa, entre ellas ropa que no me ponía desdehacía ya no solo los mese que llevaba fuera, si no mucho más atrás. Así que enun ataque de locura desenfrenada e impulsiva me puse a hacer una limpieza sinescrúpulos y llené 4 bolsas enormes con ropa y calzado que no usaba desde hacíamucho tiempo.

Llevo una semana deshaciéndome de todo aquello que no henecesitado en 8 meses, lo cual quiere decir que no necesitaré prácticamentenunca. Se acabó el guardar cosas y almacenar. Hay mucha gente mil veces másnecesitada que yo que seguramente le vendrá muy bien todo de lo que no quieroni necesito. Allí me acostumbré a vivir con 4 cosas y pretendo seguir así.

Doy un tijeretazo radical al consumismo y a comprar sin necesidad, se acabó. 8meses sin ver la tv me han ayudado a desintoxicarme de toda la mierda quellevaba encima, nada va a cambiar si se o no se tal o cual noticia, lo únicoque va a conseguir es hacerme más infeliz y me niego. Se acabó.

Extrañaré a muchas personas, pero entre todas ellas siempre destacará esa alemana detirabuzones dorados y mirada turquesa que me ha arrebatado el corazón, Sofia.Esa diminuta personita de 2 añitos y medio que me esperaba el último día queiba a visitarla a ella y sus padres con dos dibujos como regalo de Navidad.

MuNdO lOcO: Orejas de elfo

2011-12-15T16:14:00.000+01:00

Puedo entender que alguien quiera clavarse abalorios varios en el cuerpo como son los piercings. Que se quiera tatuar, o incluso que haya quién recurra a la cirugía estética para mejorar su aspecto físico.

Pero de verdad, que alguien me explique que coño se le pasa a la gente por la cabeza para hacerse esto en las orejas. ¿De verdad lo encuentran estético?

La marcha de los gansos

2011-12-15T16:09:00.001+01:00

Cómo crear un falso movimiento ciudadano en diez sencillos pasos

2011-12-14T11:52:00.001+01:00

Fuente y autor original SOCIOLOGÍA CRÍTICA, Dedona.

Ingredientes. Necesitarás:

• Dinero. Cuanto más tengas, mejor.
• Buenos contactos en todo tipo de medios de comunicación
• Uno o dos sparrings que den la cara por tí. Nota: es importante que estén convencidos de verdad.
• Un diseñador web, un diseñador gráfico, un community manager de redes sociales, un editor de videos (Nota: puede ser la misma persona)

Receta:

1. Crea una página web, da igual el nombre. En el apartado de “quiénes somos” escribe algo tipo “un grupo de ciudadanos apolíticos”. (Nota: es importante que repitas mucho las palabras “apolítico”, “apartidista”, “ciudadano”; el orden en que las uses es indiferente y cuanto más aleatorio mejor).

2. Enlaza tu web con todas las redes sociales disponibles: Twitter, Facebook, Youtube… Ten tus redes siempre actualizadas (usa a tu community manager para ello).

3. Saca tu propuesta “apolítica”. (Nota: tu “movimiento ciudadano” perseguirá sea una legislatura o una ley, pero tú sostendrás SIEMPRE que es apolítico. No te preocupes, nadie se va a dar cuenta. No dejes de dar la impresión de que representas a todos.)

4. Llama a todos tus contactos en prensa y medios de comunicación. Compra notas, reportajes y videos sobre tu movimiento ciudadano. Publicita ampliamente estas notas en las redes sociales para dar la impresión de gran relevancia social.

5. Si alguien te pregunta a quién representas (cosa harto improbable) refiérete a las redes sociales y a tu página web. Si las preguntas llegaran a hacerse molestas (cosa todavía más improbable) utiliza tu presupuesto en trolls en las redes sociales. Importante: deja siempre el insulto a tus trolls. Tú no debes ensuciarte las manos insultando a nadie, jamás. Si comienzas a ser cuestionado, haz que tus trolls utilicen adjetivos como “incultos”, “tontos”, “locos”, “ignorantes”, “paletos”, “capullos”, etc., para descalificar sus críticas. Jamás aceptes críticas.

6. Utiliza tu presupuesto en banners en medios digitales, pancartas, espectaculares en la calle, etc. Hazte todo lo visible que puedas.

7. Cuélgate de otros movimientos sociales, especialmente si también se disfrazan de “apolíticos”. Por ejemplo, y para reducir costes, puedes situar una pancarta de tu movimiento apolítico en el templete donde otro movimiento apolítico vaya a hacer un evento. Si dispones de más presupuesto también puedes organizar festivales universitarios apartidistas, patrocinar congresos, etc. Recuerda: ¡sé creativo, no hay límites!

8. Tips de comunicación: utiliza planos muy cerrados en tus videos, para que dé la impresión de que hay mucha gente aunque no la haya. Utiliza música en tus videos y trata de que tengan un look moderno. No te será difícil conseguir quien lo haga: las universidades cuentan con extensas bolsas de estudiantes muy bien preparados ansiosos por demostrar su talento. Si lo haces bien, quizá ni siquiera necesites pagarle a tu editor de video.

9. Utiliza un discurso ambiguo, de tintes ligeramente sociales. No olvides que lo más importante es rentabilizar el descontento frente a la clase política. Habla mal de los políticos siempre (en general) pero no critiques directamente a tu partido político. Si necesitas dar un ejemplo, utiliza siempre a la oposición. Utiliza un lenguaje ciudadano: tipo “políticos: todos son iguales”, “políticos corruptos”, etc. Trata de no hacer evidente tu filiación política-empresarial. Recurre a la generalización, descalificación, burla y como último recurso, el insulto.

10. Si sigues estos sencillos pasos, lograrás rentabilizar el enojo de una veintena de ciudadanos a favor de tu causa. Esto generará la impresión de que tu causa es apoyada por más gente. Estos ciudadanos viralizarán tu campaña en redes sociales, y lo mejor de todo es que lo harán…¡gratis!

Rammstein - Du Hast (Chor Version)

2011-12-14T00:49:00.001+01:00

Brillante

Versión

Original

Deutsche als Fremdsprache Zertifikat B1

2011-12-13T15:59:00.002+01:00

Al fin, después de 6 meses de intensivo estudio diario tengo el certificado B1 de alemán. Al principio fui bastante escéptico en venirme a Alemania para realizar este curso intensivo de 6 meses.

Recuerdo que en los dos primeros meses que cursaba el nivel A1 no entendía absolutamente nada, no sabía que coño quería decir -Wie gehets es dir- . . . -Ich komme aus Spanien- . . . y demás lindezas del idioma. Hasta casi una semana antes del examen no tenía ni idea de que existían otras declinaciones aparte de la de Nominativo, así de perdido iba. No tenía ni idea de que había verbos para cada declinación ni que había preposiciones para cada declinación. Pero lo aprobé.

Luego el A2, un curso que se me hizo largo y tedioso, un gran bloque de gramática y mucho vocabulario. Tan duro fue que el examen de gramática lo tuve que repetir, ya que no llegué a la nota mínima para que me hiciera promedio, pero lo aprobé.

Y llega el B1, un curso que me plantee con más calma, de una manera no tan estresada como el A2. El bloque de gramática no era más que un repaso general de todo lo visto anteriormente añadiendo algunas excepciones para incrementar aún más nuestro Hoch Deutsch. Pero lo que si que era un salto cuantitativo significante era el puto vocabulario, una cantidad ingente de palabras, frases hechas y expresiones coloquiales que llegaban a mi cabeza de la misma manera que un camión volquete descarga un montón de tierra.

Día a día, y palada tras palada iba desenterrando y clasificando cada una de esas incomprensibles palabras que se me antojaban indescifrables al principio.

-El alemán es una lengua muy lógica- . . . -verás como en cuanto tengas claras las preposiciones lo entiendes todo- . . . Cosas como estas era lo que me decían algunos españoles que llevan viviendo aquí en Stuttgart desde hace años, entre ellos mi primo. Si bien al principio no les creía, es más, pensaba que se estaban descojonando en mi cara, con el tiempo me di cuenta de que tenían razón.

Atrás quedan mis dos Referat, uno sobre mi ciudad natal y otro sobre una fiesta popular (La Tomatina en mi caso), atrás quedarán también las decenas de cartas y textos que escribía para entrenar el examen y todos los apuntes, libros de gramática, ruedas de verbos y demás parafernalia que he usado para estudiar.

Contento, muy contento me vuelvo a España. Pues he sido capaz de en 6 meses "aprender" un idioma bastante jodido. Ya soy capaz de ir al cine y enterarme de la película, leer novelas cortitas, mantener conversaciones más o menos fluidas sobre muchos y diversos temas y sobre todo tengo el nivel suficiente como para poder hacer vida en Alemania sin tener que usar una sola palabra de inglés.

Para quien le pueda interesar aquí está el enlace de la academia en donde he estado estudiando estos meses. La recomiendo encarecidamente a todo aquel que quiera darse un baño de inmersión a lo bestia en este idioma frío desde la distancia pero tremendamente cautivador cuando por fin empiezas a hacerlo formar parte de ti.

¿A quién le darías la espalda?

2011-12-06T23:36:00.001+01:00

El hiperrealismo de Ron Mueck

2011-12-05T21:01:00.001+01:00

Ron Mueck es un escultor hiperrealista nacido en Australia que trabaja en Gran Bretaña. Es conocido por el uso de efectos especiales cinematográficos en la creación de sus obras de arte
Una imagen vale más que mil palabras

El principio del fin

2011-12-05T19:15:00.001+01:00

Tras llamar a unas 10 empresas diferentes al final he podido encontrar una que me haga el transporte de Edelweiss desde Stuttgart a Valencia. Han sido momentos tensos, pues ninguna empresa me podía dar fechas para antes del 1 de Enero, y teniendo en cuenta de que me vuelvo el 19 de Diciembre suponía una putada bien gorda.

Pero bueno, el caso es que al fin he encontrado una agencia aparentemente seria y con un buen servicio: Mototransporte

Estoy algo triste, tan solo imaginar ver a Edelweiss marcharse mañana camino a España me pone la piel de gallina. Seguro que más de uno que lea esto le parecerá una gilipollez -¿qué sentido tiene ponerse triste por ver partir una moto dentro de una camión?-

Como en muchas otras ocasiones, no es el objeto en si, son los recuerdos y emociones que nos evoca lo que hace que afloren los sentimientos. Edelweiss me ha ayudado a sobrellevar la rutina en este país, me ha permitido descubrir nuevos lugares, vivir aventuras, conocer personas que jamás olvidaré y lo que es más importante . . . me ha permitido interiorizar más aún dentro de mi.

Gracias a ella los días aburridos se tornaban cálidos y alegres, aunque solo fuera por los 45' de trayecto que la usaba cada día. Los fin de semana se presentaban ante mi como un lienzo en blanco en el que poder pintar con total libertad. Surcando km sin un rumbo definido, tan solo llevado por el afán de dejarme atontar por el ronroneo de su corazón bicilíndrico

Daba igual que lloviera, que el termómetro plantase cara a -4ºC, nunca me ha fallado. Jamás olvidaré los primeros paseos por el Schwarzwald, el encuentro con Álvaro, la colina de los parapentes, Strasbourg, la fabulosa nieve de primavera, el paso del San Gottardo, la República Checa y mis idas y venidas a Touratech con los ojos irradiantes de ilusión pensando en los nuevos juguetes que le iba a instalar.

Me ha dado la vida en estos meses, y más desde que me quedé completamente sólo.

APM? Los mejores momentos

2011-12-05T13:02:00.001+01:00

La historia de Riverman 2

2011-12-05T09:32:00.002+01:00

Hace un tiempo colgué lo que era hasta el momento La historia de Riverman. Pero al parecer el tema sigue adelante y tiene bastante miga. Como todo esto está colgado en un foro público, no me da mucho reparo ponerlo aquí en el blog para deleite de quien lo quiera leer. Pincha aquí para enterarte de que va la historia. ...

Digamos que entró en mi habitación a las 4 de la mañana y me hizo la técnica de Kaito. Se me juntó eso y el calentor del despertar de Emily Rose, así que me giré y sin preguntar se la clavé sin goma. Todo muy guarro (omito el mundo). La verdad es que nunca he follado así, en plan actor porno. Si me enterase de que alguien se ha petado así a mi novia no la miraría a la cara jamás en la vida.

Bueno, a lo que vamos. Esa misma noche, después de terminar, se larga y vuelve a su habitación. A la mañana siguiente me despierta a las 8 y media (3 horas después del "crimen") y me dice que HACE TRES DÍAS HA SOÑADO CON UNA MARIPOSA NEGRA. Intento quitarme las legañas recostándome un poco, y después de cagarme en la puta a viva voz -bendito plurilingüismo y que no te entiendan- le digo:

- WHAAAT???

- I've dreamt of a black butterfly... it's a sign of death.

- Candelle, no te ralles con la mariposa negra que eso no es nada, tía.

- Es un símbolo de muerte.

- Bueno, pero has visto a alguien muriendo o algo?

- Hace 3 días fue cuando soñé con la mariposa negra. Hoy he soñado con que mi tío, que murió hace 3 meses, me llamaba y me decía que mi padre iba a coger un vuelo para Europa y que IBA A TENER UN ACCIDENTE Y A MORIR.

- Joder Candelle, no pienses en esas cosas... -a las putas ocho de la mañana, repito-

- Tengo miedo

- Has probado a hablar con tu padre, o con tus familiares?

- He llamado pero comunica

- Bueno, no te preocupes. Ahora mismo estás sugestionada por el -puto- sueño de la mariposa, pero ya verás como no es nada...

-------------- Inciso ---------------
Sabéis esa sensación de cuando una tía quiere que la consuelen, pero la situación es A, B y C, y nada más? Que se lo dices y se queda ahí, como esperando más. ME SIENTO IMBÉCIL. Qué coño pretenden, comprensión o algo? Más? Un bonus track?
--------------------------------------

En fin, que ahí se quedó en mi habitación, frente a la cama, inmóvil. Mirándome como si tuviera que arreglar el mundo. Se me hincharon los cojones y me levanté a mear y de paso me pegué una ducha. Al volver a mi habitación ella seguía ahí con cara de carta de ajuste. Le dije en voz bajita -porque la otra ya estaba despierta en su habitación y no me mola nada que ésta entre mientras la otra se cosca del tema- que me bajaba a desayunar y que no se rallara, que luego podría llamar a su familiar y ver que todo estaba bien.

Bajo a la cocina y mientras estoy preparándome el desayuno, entra con el caminar típico de una mujer cuando sabes que busca bronca, así que me pongo el escudo antiestrógenos:

- Javier, you are a bad person.

- Que soy mala persona? Por favor tía, tienes 35 años, no te ralles con esas cosas... qué más quieres que te diga? yo más no puedo hacer.

Y en ese momento se acerca de un bote y con los ojos abiertos como platos me dice:

- VALE, PERO SI SE MUERE MI PADRE SERÁ CULPA TUYA.

Vaso colmado. Misión cumplida: mis cojones a tope de capacidad. La mandé a la mierda por la vía rápida y le dije que me dejara en paz. Ella se fue refunfuñando y yo pensé que ya se le pasaría, y aquí la subestimé.

La subestimé porque media hora más tarde yo estaba desayunando, hablando en la cocina tranquilamente con la polaca, y en ese momento irrumpió LA MUY ZUMBADA, con los ojos inyectados en sangre... la polaca le dijo "Hiii" como intentando sacar la bandera blanca, pero la otra se dirigió directamente hacia la mesa de planchar, la levantó CON UN GESTO BRUTAL utilizando una sola mano (me acojoné) y con la otra mano enganchó la plancha, enfilándose de nuevo hacia la salida de la cocina. Yo vi que con la efusividad de la escena la tía no se estaba dando cuenta de que el cable de la plancha iba arrastrando por el suelo y que cuando fuera a atravesar la puerta de la cocina, el cable se quedaría atascado por debajo de la puerta y que si eso ocurriera yo no sabría si reírme o tirarme un pedo; me apresuré y le dije "oh oh oh WATCH OUT, cuidao!!" y entonces, mientras salía corriendo, se me giró -lo vi como a cámara lenta- y me propinó la mirada de odio más bestia que me han dedicado en mi vida mientras me gritaba "SHUUUUUUUUUUUT UUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUP!!!!!!!!!!!!!!!!!!". El cable se enganchó y casi revienta la plancha, pero haciendo un gesto de Taek-won-do se agachó ultrarrápido y lo recogió, enfiló de nuevo la puerta y la cerró dando un pepinazo que casi acaba tirando toda la puta casa abajo. Y desde entonces, silencio... silencio absoluto.

Calma.

Y MIEDO.

Desde que pasó eso, cuando entro a casa noto algún portazo seco. Se encierra en su habitación automáticamente. No me quiere ni ver, deduzco. O quiere aparentarlo. El otro día bajé hacia la cocina y se ve que la individua notaba mi presencia acercarse y no se le ocurre otra cosa que cerrar -de nuevo de un portazo- la puerta de la cocina, como advirtiéndome de que no entrara. Pues las lleva guapas. Bajé las escaleras más rápido si cabe, abro la cocina y me veo el panorama: la muy cobarde había abierto la puerta de la cocina que daba al jardín, Y HABÍA SALIDO POR PATAS. Todo por no verme. Y a lo mejor se deja algo en el fuego o lo que sea, se la suda, si yo aparezco se apaga el mundo.

Se han sucedido varios -muchos- días de portazos y de incomunicación, pero lo que más me jode de todo es que siento como un regomello particular, tengo la sensación de que algo no va bien y me recorre el estómago una especie de ligera inseguridad. El otro día bajé de nuevo a la cocina y vi que faltaban cosas: se ha llevado los boles buenos y algunos platos. Ahora come en su habitación. La polaca me ha dicho que se ha comprado su propio detergente y se lava su mierda directamente en el lavabo, vamos, en el puto water. Y si estoy cerca no sale ni a tiros. A mí me la sudaría si no fuera porque precisamente esta mañana me he dado cuenta de que los 2 cuchillos buenos que teníamos -los únicos afilados-, también se los ha metido en su habitación, y a juzgar por la última mirada que me dedicó la última vez que nos cruzamos las caras, mejor vuelvo a cerrarme con llave por las noches.

Se puede decir que pago 400 pavos de alquiler al mes y vivo con miedo a ser asesinado.

Hasta aquí la parte del relato por parte de Riverman . . . pero es que ahora viene lo mejor. Su novia se enteró de lo que comentaba Riverman por el foro, así que decidió darse de alta para contar su versión de la historia. He aquí pues . . . la novia despechada

Encantadora historia, sí señor...

Hoy he recibido un mensaje con un link que me ha traído hasta aquí. En el mensaje se me daba algo más de información de la que hubiera deseado, pero como todavía sentía algo de cariño por la persona de la que proviene, he decidido otorgarle cierto margen para leer lo que me proponía. Después de leer este sicalíptico relato, no me queda más remedio que doblegarme una vez más ante este estilo narrativo y esa poca vergüenza que utiliza River Man cuando decide dejar de ser Don Diplomático para mostrar lo que alberga realmente su alma.

Es por eso que he decidido liberar esta historia. Al fin y al cabo, ya es pública y está en boca de desconocidos a los que no quiero ni pienso conocer jamás.

Dicho esto, me presento: Aquí La Novia del susodicho River Man.

Todavía me pregunto cual es el motivo por el que este individuo insiste en herirme aún cuando a cada paso que da, sólo consigue alejarme más de él. Así que él persevera haciéndome saber sobre sus escarceos... Pero eso sí, la mala puta soy yo que me fui con otro.

En honor a la verdad, debería poneros en antecedentes.

Yo fui su novia durante cuatro años. Cuatro largos años que guardo en lo más profundo de mi memoria, pero no olvido. Cuatro de los peores años de mi vida, en los que River Man se comportó como nunca nadie se había portado conmigo. Lo cierto es que él estuvo conmigo cuando nadie más quiso hacerse cargo. Él fue quién me apoyó cuando todos los demás huyeron despavoridos por una realidad que los superaba. Éramos jóvenes en aquel entonces. Todos habíamos dejado nuestras casas en busca de esa aventura que es la vida, que te llena de experiencia y te conduce al éxito. Lo que nadie te dice es que a veces tus hazañas corren el riesgo de sumirse en la oscuridad. Y cuando la oscuridad llega, más vale que estés preparado con tus mejores armas, pues ni el mejor de los luchadores está a salvo del pánico que antecede a las tinieblas.

Fuera como fuere, después de cuatro años me dispuse a liberarlo de su condena. Era lo justo. Había pagado un precio demasiado alto por algo que ni tan siquiera debía pagar. Creo que no miento si os digo que de algún modo se sintió reconfortado. Y lo entiendo.

La cuestión es que pasado un mes, comprendió que me quería. O al menos, eso fue lo que se dijo a sí mismo entonces y lo que siguió repitiéndose a lo largo de los años.

Os hablo aquí de la persona con la me he reído, llorado y compartido cada centímetro de piel. Os hablo de la persona que conoce mi mente a veces mejor que yo misma, y que a pesar de todo, no huyó. Muchos de vosotros viviréis el resto de vuestras vidas sin saber qué es de lo que hablo y quizá alguno tenga la desgracia de saberlo. Tan sólo recordad:

"Temed de aquel que conoce todas tus debilidades y fortalezas, pues esa persona será la que os haga más daño. Vuestro peor enemigo y vuestro mejor amigo."

Pasados lo años, seguimos en contacto. ¡Qué mierdas! Nos queríamos. Nos necesitábamos. Éramos nuestra otra mitad.

Por eso llegó el día en que acordamos que pasados tres años, si seguíamos solos y sintiendo lo mismo el uno por el otro, nos encontraríamos de nuevo y volveríamos juntos. Eso debía haber ocurrido el pasado octubre.

Sin embargo, como ya sabréis, la vida nunca es como uno la planea. Volvimos a vernos este verano. Después de que él se acostara por 'primera y única vez' con su flamante compañera de piso y antes de que yo dejara España de una vez por todas.

En fin...

Me acabo de dar cuenta de que os estoy contando un rollazo de la muerte que en realidad no le importa a nadie y sólo me hace perder el tiempo. Así que, al grano!

Punto 1: Esa tía está zumbada y quien no quiera verlo, que se tape los ojos.

Punto 2: La culpa es tuya, River Man, Javi o como prefieras llamarte.

Punto 3: Aquí el amigo estuvo tirándose a la compi de piso mientras me decía que me quería, me mandaba besos y planeaba el reencuentro en SU CASA EN IRLANDA. Porque el muy capullo ni siquiera era capaz de coger sus ahorros y mover el culo para venir a buscarme. ¿Así demostramos cuánto me quieres, verdad?

Punto 4: ¿Sabéis qué es lo más gracioso? Lo más gracioso de toda esta historia es que cuando me fui de España aterricé en un piso con un par de chavales a los que había conocido unos meses antes y ME ENAMORÉ.

Me enamoré y no sabía que mierdas hacer con esos sentimientos porque también quería a River Man y estaba a vistas de encontrarme con él de nuevo en un mes. Así que tuve a mis tres compañeros de piso mareados con el tema y sobre todo, tuve a un chaval increíble loco perdido sabiendo que a 2000 kilómetros había un tío que me estaba esperando y al que de alguna forma pertenecía.

Se volvió majara con el tema. Se le acabó yendo de las manos. Se convirtió en una persona celosa e insegura. Lo hice sufrir de forma innecesaria y cumplió como un campeón! De pronto tenía en mis manos a alguien que era capaz de hacer y deshacer cuanto hubiera en el camino por mí. Y aún así, fui tan gilipollas que lo anduve mareando porque tenía que hablar con River Man... Porque no podía ni sabía cómo pasar de él...

Las cosas me salieron mal. Me marché de viaje unos días y a la vuelta ya me había liado con mi compañero de piso. Quería hablar con Javi, pero Daniel estaba demasiado excitado viéndose al fin ganador. No pude negarle que lo gritara a los cuatro vientos y aunque no es mi estilo, ni lo tenía claro, ni sabía dónde me llevaba todo aquello, le permití que lo hiciera porque se lo debía.

Así que River Man lo descubrió antes de que yo pudiera contárselo... Antes siquiera de que yo pudiera saber qué hacer con todo aquello que había ocurrido...

Punto 5: ¿Sabéis qué hizo entonces nuestro semental...? No hizo NADA. Bueno, sí. Me puso a parir. Me llamó de todo y me maltrató tanto como pudo echándome pullas vinieran o no a cuento. Ni tan siquiera el día de mi cumpleaños fue capaz de ser benevolente. No.. qué va... Yo era la furcia que lo había engañado con otro.

Y así siguió manteniéndome a raya. Haciéndome sentir que era de la peor calaña que hubiera rozado jamás la superficie terrestre...

Hasta que hoy ha decidido contarme que estuvo tirándose a su compañera mucho antes de que yo lo 'engañara' y me ha adjuntado el link, para que yo también pudiera deleitarme con su afrodita.

Gracias, querido, por abrirme definitivamente los ojos. Todas las dudas que he albergado a lo largo de estos últimos meses se han disipado al fin... No mereces ni una de las lágrimas que vertí al perderte. No mereces ni uno de los segundos que invertí pensando en ti noche y día. Ni las dudas. Ni el dolor.

Tienes lo que mereces. Es la ley del Karma.

Ural

2011-12-04T18:29:00.001+01:00

Desde siempre me han llamado la atención los sidecar, me han parecido unos vehículo entrañables que te evocan al pasado. Alguna que otra vez me he cruzado con uno y me he quedado embobado mirándolo, deseando tener la oportunidad alguna vez de poder conducir semejante trasto.

Buscando por internet he encontrado los sidecar Ural, de fabricación rusa y aparentemente a prueba de bombas por la información que he podido encontrar.

Hay tres webs bastante interesantes en el que está toda la historia de las Ural web oficial, Ural Moto España y Mundo Ural, en el que se puede encontrar la historia de la marca, así como descripciones detalladas de cada modelo.

Como no podía ser de otra manera, también me he encontrado a un loco medio francés medio americano dando la vuelta al mundo durante 10 años en sidecar. Hubert Kriegel y su web no tienen desperdicio, las fotografías son una pasada.

Y como curiosidad la foto que saqué el otro día en Touratech, la GSA con sidecar.

Loormelotte

Las perlas de APM?

2011-12-03T01:21:00.001+01:00

Los vídeos de APM? resumen perfectamente esa parte de la sociedad que a todos nos avergüenza reconocer que existe.

Loormelotte

Bill Hicks: Sane man

2011-12-03T00:15:00.001+01:00

Tiene mala baba, es ácido, desagradable y especialmente hijo de puta en sus comentarios en los que normalmente él es el blanco principal. Uno de estos humoristas que se ríe de los demás riéndose de si mismo. Sin pelos en la lengua y que arremete contra todo lo que se le pone por delante sin importarle una mierda como caiga.

Aquí dejo los 6 vídeos de este monólogo Sane Man con subtitulos en español.

Loormelotte

Bill Hicks: drogas, músicos y el Diablo

2011-11-29T00:04:00.001+01:00

Más y más piezas nuevas

2011-11-27T10:32:00.018+01:00

Aprovechando de nuevo la amabilidad desbordante que caracteriza a Álvaro, ayer quedé con él por la mañana para montar las nuevas piezas que había comprado en Touratech.

Me hubiera gustado poder haber hecho unas fotografías explicando el montaje de las piezas que puse el mes pasado, pero se me olvidó la cámara en casa. No obstante, desde aqui aviso a todo aquel que se compre la jaula para el GPS original de BMW con soporte para la GSA del 2010 . . . vete preparando, porque es jodido de montar.

En cuanto a las piezas de este fin de semana, había dos en especial que me daban cierto miedo, por las complicaciones que habían tenido varias personas. Buscaba por los foros y todo lo que leía era -me ha costado 5h montarlo- o -jamás volvería a tratar de poner una pieza así-.

A pesar de ello, y empujado por la pericia de Álvaro y mi ilusión, ayer nos metimos manos a la obra, y nos costó mucho menos de lo que pensábamos.

1. Terminal de palanca de cambios

Fácil y sencillo de montar con un "pero". La posición del tornillo que sujeta el muelle hace que te destroces la bota al conducir, por lo que hay que darle la vuelta. De manera que la cabeza del tornillo mire hacia abajo. Al ser una cabeza redondeada y sin aristas no dañará la bota. De la otra manera, es más que probable que en cuestión de unos días hubiera terminado con un agujero en el calzado.

FOTO: Al montar la pieza, nos dimos cuenta del problema del tornillo, así que desmontamos y colocamos el tornillo en sentido contrario.

FOTO: Limando el tornillo para quitar las puntas.

2. Protectores de los depósitos de freno y liquido de embrague.

La instalación tanto del protector del líquido de frenos delantero, como la del depósito del líquido del embrague no conlleva ninguna complicación. Con lo que hay que ir con cuidado, es con el depósito trasero. La pieza que lo protege tiene una arista que con el tiempo y por el roce puede acabar rajando el asiento, es por ello que tiramos de imaginación para evitar que esto sucediera.

FOTO: A la pieza se le ha añadido un adhesivo acolchado para evitar que el asiento roce directamente sobre las esquinas de aluminio.

3. Protección del cable conductor de gasolina.

Esta pieza en cuestión es la que según mucha gente por los foros nos iba a traer de cabeza. Al parecer en el lado derecho de la moto (si la miras de frente), había poco espacio para pasar una brida, y ello nos iba a llevar a la locura más absoluta. En cuestión de 10 minutos teníamos las piezas de ambos lados instaladas. ¿Somos la hostia o es que tuvimos mucha suerte?.

FOTO: El lado derecho es teóricamente el más complicado.

FOTO: Lado izquierdo a falta de cortar la brida.

4. Protección del radiador de aceite.

Esta pieza fue la que más quebraderos de cabeza nos dio. Pues hubo que desmontar toda la parte delantera de la moto para poder acceder al radiador y poder instalar el protector.

FOTO: Radiador antes.

FOTOS: Desmontando el pico.

FOTO: Pico ya descolgado.

FOTO: Radiador después.

El mes que viene me acercaré para comprar las cuatro piezas que me faltan para completar al 100% las protecciones de la moto.

Loormelotte

Cámaras digitales todo terreno

2011-11-27T09:13:00.006+01:00

Mi afición por la fotografía va creciendo poco a poco cada día más. Llevaba cierto tiempo buscando una cámara que se adaptara a lo que buscaba, y fue gracias a mi primo, que me dejó la Panasonic DMC-FT1 cuando descubrí el mundo de las cámaras "todo terreno".

En un principio me puse a buscar por foros de internet, incluso dando el coñazo a aquellas amistades que controlaban más del tema, y casi todo el mundo me decía los mismo -comprate una reflex-. El caso es que las cámaras reflex, si bien tienen una calidad de fotografía superior a las digitales compactas, pesan un huevo, y se alejaban de lo que estaba buscando en cuanto a comodidad y portabilidad. Quería una cámara cómoda de llevar, a la par que tuviera un mínimo de calidad.

Fue entonces cuando un colega me recomendó la Nikon P7000

Miré varias review y me pareció bastante interesante, pero como aún no disponía de la pasta necesaria, decidí esperarme hasta que pudiera comprar una.

Durante este lapso de tiempo me hice con el programa Photoshop y empecé a trastear las fotos que estaba sacando con la DMC-FT1 y la verdad es que una vez retocada cuanto apenas para ajustar la luz, las fotografías tenían un resultado bastante bueno. Es entonces cuando empecé a dudar si comprar la Nikon.

Con el tiempo me marché de viaje a la República Checa y fue la Panasonic la que me acompañó y termino ya casi por enamorarme. La robustez que me ofreció me dejo asombrado. Yo soy bastante torpe y manazas, pero esta cámara supo soportar todas y cada una de las perrerias por las que tuvo que pasar. La llevaba siempre en el bolsillo del pantalón de moto, ese bolsillo no es impermeable, pero es muy cómodo para poder acceder a él sin tener que bajar de la moto. A pesar de que lloviera, o por frío que hiciera, la cámara estaba en perfecto estado.

En alguna ocasión se me resbaló de los guantes y se fue al suelo, sin que por ello tuviera que lamentar que la cámara acabara destrozada.

Así pues, al llegar a casa me metí en google y me puse a buscar -cámaras todo terreno- a ver que resultados encontraba.

Para mis sorpresa encontré un segmento de la fotografía que se amoldaba a lo que yo estaba buscando. Verdaderas cámaras todo terreno.

Tras mucho mirar y preguntar al final me he decidido por la Panasonic DMC-Ft3, es la hermana mayor y modernizada de la DMC-Ft1 que tan buenos resultado me ha ofrecido y que tan contento me ha dejado. Como novedad curiosa incluye un GPS, de esta manera cada vez que sacas una foto la cámara etiqueta automáticamente la imagen con el lugar de en donde ha sido tomada. Bastan práctico cuando te mueves mucho y tiras bastantes fotos, ya me ha pasado en alguna ocasión no recordar donde saqué tal o cual foto.

Por otro lado, encontré la GoPro HD Hero2, una cámara de vídeo perfecta para poder acoplarla al casco de la moto, o a cualquier otra parte de esta para poder hacer filmaciones alucinantes.

Una muestra de la calidad de la HoPro HD Hero

Cuando sea el feliz propietario de ambos juguetes ya haré un review con mis impresiones.

Loormelotte

Cada vez queda menos

2011-11-20T20:37:00.002+01:00

El 19 de Diciembre es la fecha señalada para mi regreso. Un alud de sentimientos encontrados a caballo entre la alegría y la tristeza, todo ello salpicado por una serie de acontecimientos que me han marcado profundamente. Desconozco aún el calado, pero estoy seguro que a mi vuelta a casa y tras pasar el tiempo necesario para darme cuenta de que he vuelto, empezaré a notar de verdad hasta que punto han interiorizado dentro de mi.

Loormelotte

III Foro Digital: Ponencia de David Bravo

2011-11-16T22:28:00.003+01:00

Interesantes reflexiones sobre la Ley Sinde

Loormelotte

La vuelta al mundo en moto de Fernando

2011-11-16T17:34:00.007+01:00

A Fernando, o Fer como lo llamo yo, me lo encontré un día rebuscando por internet gente loca que estuviera dando la vuelta al mundo en moto. Parece raro que a pesar de los meses que llevaba ya buscando información al respecto, aún no me hubiera topado con su web, pues más descriptiva que la suya imposible www.lavueltaalmundoenmoto.com

Al principio lo seguía de manera anónima a través de su web, viendo una y otra vez los vídeos que iba colgando con respecto a todos los preparativos necesarios para llevar a cabo semejante aventura. Con el tiempo su manera natural de contar las cosas, sin aditivos ni afanes peliculeros me empujó a escribir algún que otro comentario en algunos de sus vídeo a través de su web, hasta el día que me animé a mandarle un mail.

Para mi sorpresa me respondió al poco tiempo, y no una respuesta cualquiera en la que simplemente me contaba donde podía encontrar las dudas que me acuciaban, no. Él con todo lujo de detalles y gran simpatía me respondió como si nos conociéramos de toda la vida. Y fue a partir de ese momento, y desde el cual intercambiamos un par de mails por semana, que lo considero un colega viajero más.

Cada vez que recibo un mail suyo me lo imagino escribiendo desde un motel de mala muerte, perdido por cualquier pueblecillo de nombre impronunciable en el que sus gentes lo miran como si fuera un extraterrestre recién llegado a la tierra.

Fer es una de esas personas que me genera envidia sana, lo veo cumpliendo no un sueño cualquiera . . . veo que está cumpliendo EL SUEÑO en mayúsculas.

Algo que a cualquiera que le guste viajar en moto le ha estado rondando por la cabeza más o menos tiempo y de una forma más o menos intensa. El problema viene, cuando aparece gente como él . . . que lo documenta . . . te lo cuenta . . . y te hace partícipe de su aventura. Es por culpa de gente como él, cuando ese pequeño virus que llevas dentro, que has podido contener y mantener latente a lo largo de meses o incluso años, se despierta de una manera más virulenta acabando por reconcomer los pequeños resquicios de cordura y serenidad que aún reinaban en tu cabeza.

Sólo se me ocurre darle las gracias, por animarnos a los que desde la comodidad de casa podemos disfrutar de su particular aventura, y que en cierto modo nos anima a seguir sus pasos.

Una pequeña muestra de algunos de sus vídeos.

Loormelotte

Cambio radical

2011-11-16T15:32:00.008+01:00

Renovarse o morir, antes muerta que sencilla. A raíz de un comentario de uno de los seguidores de este blog, ayer me puse a trastear con las nuevas plantillas de diseño que Blogger había puesto. La verdad es que el resultado final, en comparación a como era el blog antes me gusta bastante.

Maches me comentaba que no podía leer bien las entradas del blog, que la combinación de fondo negro con las letras en morado le molestaba a la vista, era algo que ni me había planteado puesto que a mi no me ocasionaba ninguna molestia. Pero quizá al igual que a él, cualquier otro que siguiera o simplemente leyese este blog de manera casual pues le podía molestar.

Aparte del estilo del diseño aproveché para poner algunos gadgets nuevos para que le dieran algo más de vidilla al blog, así como distribuir la información, añadiendo una segunda columna lateral a la derecha para que no quedase toda masificada en un solo lugar.

Loormelotte

Cuatro días perdido por la República Checa en moto

2011-11-03T20:31:00.092+01:00

Día 1 – 29.10.2011

Stuttgart – Karlovy Vary = 419Km

El día amanecía fresco pero no demasiado, así que con una ligera capa de ropa térmica se podían afrontar sin muchas dificultades los aproximadamente 400Km que separaban Stuttgart de Karlovy Vary.

Había quedado con mi primo a eso de las 11:00 como no era mucha la distancia, podíamos permitirnos el lujo de no pegarnos un madrugón.

Llego tarde a mi cita, exactamente 30’ estas autopistas alemanas no perdonan ni en festivo ni a la hora que sea del día, de verdad que jamás conocí carreteras tan congestionadas como las de Stuttgart, ni un cruce tan sumamente jodido como el Stuttgart- Kreuz.

Y allí estaba mi primillo, sentado en el escalón de su casa esperando, con su chalequito fosforescente para que le vieran bien por la autopista. Es de los moteros que va todo de negro, a juego con la moto, y siempre le da esa nota de color a su equipamiento . . . ese amarillo fosforescente que se ve a Km de distancia.

Salimos ante la atenta y paciente mirada de sus vecinas, un par de niñas alemanas, que esperan pacientes a que nos pongamos los guantes y los cascos para salir rumbo a Karlovy Vary.

Al llevar yo el GPS lidero la marcha, le comento a mi primo que tenía pensado hacer todo el recorrido por nacional a excepción de los tramos que por narices haya que hacer por autopista, en el caso de que así sea.

Ratoneamos la primera hora por Stuttgart city, izquierda, derecha, túnel arriba, túnel abajo, hasta salir directamente ya de la ciudad para adentrarnos definitivamente en las nacionales.

Llevamos un buen ritmo de marcha, nos vamos cruzando con algún que otro motero a pesar de que la temperatura en estas fechas empieza a ser ya algo incómoda.

Al final de esta crónica comentaré la equipación que llevé estos días, en donde estuve rodando con temperaturas en algunos momentos cercanas a los 0º, pero en ningún momento llegué a pasar frío.

Cerca de los 200Km recorridos si no recuerdo mal paramos en un Pennymarket a comprar algo que llevarnos a la tripa. Fiambre, salchichas, algo de pan, y unas papas. A la salida cargamos toda la comida en mis maletas que era donde había más espacio y tiramos unos cuantos Km hasta encontrar una zona apartada al lado de la linde de un bosque para comer.

Menos mal que siempre llevo mi fiel navajilla suiza encima, que bien viene para cortar el pan, untar patés, apretar algún que otro tornillico o simplemente abrir otra cerveza. Hechos los bocatas de rigor me pongo a trastear un rato con el GPS para ver cuánto nos queda.

Último bocado y en marcha de nuevo, tras unos pocos Km más de nacional el GPS nos mete de en autopista, y es aquí en donde la cosa se complica.

Acostumbrado a la GSA me olvido de que la moto de mi primo no tiene tanta protección aerodinámica, así que la velocidad por autopista que para mis es cómoda para él resulta un infierno que le supone luchar con todas sus fuerzas contra la presión del aire. Al cabo de un rato pego un vistazo por el retrovisor y no lo veo, paso un área de descanso y a los pocos metro me detengo en el arcén, sigo sin verlo y es entonces cuando empiezo a pensar mal: se habrá caído? se le habrá jodido la moto? . . . trataba de llamarlo pero era imposible, así que supuse que seguiría encima de la moto y por eso no podía atenderme el teléfono.

A los pocos segundo me llega un SMS de él . . . se raja del viaje, no puede aguantar por la autopista y con su moto a 150Km/h . . . trato de llamarle y mandarle varios SMS, para decirle que aminoramos el ritmo de la marcha pero que se venga hasta Chequia, no hay respuesta.

Cuando ya estoy maldiciendo hasta en arameo lo veo aparecer, se había detenido en el área de servicio que yo había dejado atrás, se para a mi lado y hablamos.

Trato de convencerlo, pero en su cara veo la decepción y el cansancio, por más que le digo que se venga, que bajamos el ritmo de la marcha hasta en el que él se encuentre cómodo nada lo hace cambiar de opinión, y en la siguiente gasolinera nos despedimos.

- Que te lo pases bien primo, ya me cuentas como ha ido a tu vuelta-

Me puse triste, pues esperaba al menos el primer día pasarlo con él. Tampoco iba a ponerle una pistola en el pecho, este tipo de viajes hay que hacerles a gusto, si no, lo que en principio es un placer se convierte en un infierno.

Tras despedirnos en la gasolinera me meto en la autopista ya sin miedo a darle al acelerador, voy sólo, así que puedo ir al ritmo al que me encuentre cómodo. Mientras voy comiendo Km dejo que Isabel (el GPS) vaya pinchando uno y cada de los temas que le había cargado para el viaje.

Tras la autopista otro tramo de carretera nacional, tras el cual vuelta a entrar en autopista. La temperatura cambia y un ligero escalofrío recorre mi espalda, es momento de parar un momento para ponerme la chaqueta térmica. En el arcén de la autopista, faltando apenas unos poco Km para llegar a la República Checa termino de parapetarme para el frío y la humedad que se me viene encima, y tras colocarme también los sotoguantes de seda vuelvo a incorporarme a la autopista.

Poco a poco la niebla se va adueñando de todo hasta hacerse prácticamente imposible ver más allá de los 1000m, reduzco algo la velocidad y me quedo en el carril de la derecha, las heroicidades se las dejo a los especialistas de Hollywood. Es entonces cuando a lo lejos diviso lo que eran las antiguas garitas de la frontera entre Alemania y Chequia, actualmente en desuso y en pleno proceso de deterioro, y nada más pasar estos pequeños bloques de hormigón que forman parte de un pasado ya lejano para mi e voila ¡¡¡LA REPÚBLICA CHECA!!!

Una alegría enorme desbordaba por cada poro de mi piel, un país nuevo, una aventura más, algo desconocido a lo que enfrentarme.

El viaje en si lo había preparado cuanto apenas. Sólo la ruta a seguir y de una manera un tanto liviana, gracias a un par de compañeros del foro BMW que me sugirieron algunos de los mejores lugares para visitar en el país y poco más.

El tema de alojamiento lo iría improvisando sobre la marcha, sabiendo que en Europa a eso de las 17:00 o las 18:00 te lo encuentras todo cerrado, incluso las recepciones de algunos hoteles, mi máxima prioridad era llegar a los destinos algo antes para poder tener cierto tiempo en buscar algo BBB (Bueno Bonito Barato).

Tras el último tramo de autopista en el que la niebla fue la absoluta protagonista, y la cual me acompañaría durante los 4 días que estaría en el país, llegué finalmente a Karlovy Vary.

Mi primera impresión no fue nada del otro mundo, llegaba algo cansado, notaba los dedos de los pies ligeramente entumecidos por el frío, y quería darme una ducha caliente cuanto antes.

Me detuve en el centro de la ciudad en la que ya estaban todos los comercios prácticamente cerrados, lo cual me estaba dando a entender lo que me iba a encontrar.

Me puse a trastear con Isabel a ver que resultados me daba para alojarme en la ciudad, pero como por lo general los resultados que da siempre suelen ser algo caros para lo que yo estaba dispuesto a pagar, decido tirar del navegador de la Black Berry a ver que es lo que encuentro.

Un motel relativamente cerca, en la web pone que cobran 10GBP (lo que viene a ser 10 Libra/noche y persona), un chollo vamos, y está en una zona tranquila, así que le meto la dirección a Isabel y tiro dirección al susodicho motel.

Efectivamente la zona es tranquila, de lo tranquila que es, es una mierda. Aparco como puedo en una acera medio desconchada e inclinada, y ese era el mejor lugar para aparcar. El motel tiene la pinta de ser una precaria construcción que debe navegar entre las turbias aguas de la legalidad, imagino que el concejal de urbanismo será invitado una o dos veces al año por el duelo del motel para no tener ningún problema y seguir pudiendo acoger a viajeros despistados.

Toco el timbre, me responde una voz directamente en inglés. Pido una habitación, me pregunta cuantos somos y cuando le respondo que solo uno me suelta un implacable NO. A pesar de decirle que vengo desde España en moto, sigue con su negativa, le ofrezco pagar algo más por la cama, y sigue negándose, es cuando le pido por favor algo de ayuda cuando directamente cuelga el interfono.

Y ahí me quedo yo, con cara de gilipollas, me vuelvo hacia la moto maldiciendo a los putos checos y la madre que los parió, se está haciendo de noche y hace frío, o me doy prisa o me quedo en la calle.

De vuelta a la moto me doy cuenta de que el antro en el que iba a dormir compartía calle con el PINK FLYING GIRLS, a tan sólo un par de números de distancia. En esos momentos no llegaba a imaginar lo que el destino tenía preparado para mi.

Tras otros 3 infructuosos intentos por encontrar alojamiento, decido parar y que el destino haga de las suyas, esto en ocasiones me ha funcionado y en otras no. Pero tuve suerte y los planetas se alinearon para otorgarme una solución un tanto peculiar.

Veo una pareja de moteros en la entrada de un parking, así que decido acercarme y preguntar. Me comentan que está jodido, y que no tienen ni idea de donde puedo ir, aún así me tiran un cable y hablan con el vigilante del parking, un tipo con aspecto de mantenerse las jornadas de trabajo a base de vodka y cigarrillos negros sin filtro.

Tras hablar con los moteros, el hombre me mira, y mientras se lleva la mano al culo para rascárselo con la otra me hace una seña para que me acerca mientras me dice –Kein problem-. ¡¡Eá!! Ahí estaba mi salvador, en formato checo alcohólico, mientras me consiguiera una cama y una ducha me daba igual si se bebía 15 o 20 vodkas al día . . . empezaba a hacer frío de verdad.

Me acerco hasta la garita en donde pasa su jornada de trabajo la cual estaba decorada como un taller, lleno de almanaques de tías en bolas, a cual con las tetas más grandes, y efectivamente al lado de la silla una botellita de vodka, si ya sabía yo que no iba muy desencaminado.

Saca su cartera de la chaqueta y se pone a rebuscar entre los papeles que tiene mezclados entre los billetes, es cuando entonces al encontrar un pedazo de papel amarillo se sonríe y murmulla algo incomprensible. Llama desde su móvil y se pone a charrar con alguien al otro lado mientras me mira de reojo, al cabo del rato termina la conversación –Kein problem, ein zimmer, warten Sie 3 Minuten bitte-

Bueno, al menos este simpático borrachín al parecer me había encontrado una habitación para pasar la noche, no obstante y acostumbrado a que las cosas se tuerzan por bien que pinten me pongo a mirar por el GPS soluciones aunque sean a varios Km de la ciudad.

Al poco rato llega un Peugeot 206 color verde lima eléctrico con la persona que me proporcionaría alojamiento aquella noche. Me hace luces, saludo con la mano sin acabar de discernir quién hay dentro, el vigilante del parking saca su cuerpo serrano de la garita y le dedica unas palabras a quién conduce el Peugeot, deduzco que cariñosas por el tono de voz, es entonces cuando ya a la altura de la ventanilla del conductor, esta se baja, y me encuentro a . . . . La Madame.

Ataviada en un abrigo de piel hasta las rodillas, un gorro picudo de terciopelo tocado con una pluma enroscada de Faisán y unas botas de cuero hasta las rodillas, La Madame me saluda amablemente y en un alemán con un fortísimo acento me pide que la siga.

Yo que de por sí soy un poco inconsciente y bastante confiado por naturaleza, ahora lo pienso y fácilmente me habría podido dirigir a una trampa para robarme la moto y todo lo que llevase encima. Por fortuna el borrachín del parking era un tipo honesto y La Madame se ganaba la vida de otra manera menos robando.

El Puti-Motel:

Hasta la mañana siguiente no tuve la certeza absoluta de si aquel lugar era un puticlub o no. Me recordaba bastante a la casa cabaret que salía en un capítulo de los Simpsons, y la Madame era el vivo ejemplo de la propietaria de dicho Cabaret.

Me mostró la entrada del “motel”, lo pongo entre comilllas porque aquella no era su principal actividad comercial, y me pidió que usara la entrada trasera para no molestar a los clientes. ¿Y qué era yo?, ¿acaso no era un cliente?.

En la tercera planta de aquella vetusta mansión decorada con un gusto a la par que la vestimenta de la propietaria estaba mi habitación. Grande, con calefacción, baño limpio y al lado de las cocinas, en donde dos orondas señoras de unos 60 años se apremiaban por remover un caldero enorme en el que bien podían estar cocinando a una persona por el tamaño de semejante perolo. Mientras, y en el otro extremo de la cocina, un chavalín al que le venía tres tallas grandes la ropa de faena, se apresuraba en cortar una montaña de verduras que tenía a su lado a un ritmo frenético.

35€ me pedía La Madame a cambio de la noche con desayuno incluido, no está mal, todo limpio y aunque decorado con un gusto un tanto hortera y excéntrico, debido al cansancio y al frío, el lugar me resulta de lo más acogedor.

Suelto la pasta mientras La Madame alarga su enguantada mano de cuero y me sonríe deslumbrándome con su brillante colmillo de oro.

Por esta noche el Puti-Motel será mi hogar.

Día 2 - 30.10.2011

Karlovy Vary – El Pozo del Infierno – Pilsen – Lidice = 502Km

Hoy es el día 2 en este mi viaje por la Republica Checa en moto aprovechando el puente festivo en Alemania.

Tras haber desayunado el maravilloso manjar que La Madame me había preparado y tras darme una alegría al ver que efectivamente me devolvía el cambio de lo que le había pagado la noche anterior, y además en € dentro de una servilletita bien camuflado. Pero mi sorprea fue mayor cuando vi lo que me había devuelto . . . ¡¡20€!! Le pagué con un billete de 50€ y en principio la habitación costaba 35€, y a pesar de que no prestaba mucha atención a las clases de matemáticas en el colegio, 15€ era lo que debería haberme devuelto. Así que la habitación con desayuno me había salido por 30€, perfecto. Al parecer La Madame le había cogido cariño al joven español perdido con la moto por esos mundos de Dios.

Salí de allí disparado a visitar Karlovy Vary y sus afamadas fuentes termales. Como el reto estaba en no tener nada programado, me dejo llevar por lo que Isabel me recomienda y un poco por lo que mi instinto dicta. . . craso error.

Después de visitar un par de lugares curiosos a la par que bonitos, mi confianza sobre el GPS se afianza, así que decido meterle otro "punto de interés" como los señores de Garmin (fabricantes del GPS) lo llaman.

Me saca de la ciudad y me meto por un camino mal asfaltado durante unos km, todo en 1ª pues si metía 2ª la moto se embalaba y no era lugar para jugar a ser Rossi, no fuera que me pasara como Simoncelli por temerario.

En fin, el caso es que seguía por aquel camino que el GPS reconocía como tal, así que no me preocupaba. Es cuando he llego a un bifurcación, en donde el GPS me pedía que tirara por la izquierda, pero el camino de la derecha pintaba mejor.

En ese momento un Skoda desvencijado venia cara a mí, le he hago señales y en el cruce se para a mi altura. Baja un hombre de unos 30000 años, sin dientes y con aspecto de haber vivido toda su puta vida en aquel bosque y ser la primera vez que va a la civilización.

Como podemos nos entendemos, y me dice que el camino de la izquierda que recomienda el GPS esta jodido, que tire por la derecha que está mucho mejor.

Quisiera yo saber que entiende este buen hombre por "mejor" pues si según él, el camino de la derecha estaba bien, que había en medio del otro ¡¿¡¿UN ACANTILADO?!?!

Hago caso al Sr. Gollum y me dirijo por el puto sendero, que se convierte en un infierno de rocas sueltas cuesta abajo....quiero recordar que llevo una moto de casi 300Kg cargada con equipaje.

La mezcla barro+piedras+pendiente es una cosa graciosa desde casa, sentadito en el sofá, pero para nada chupi guay cuando la tienes que hacer. La moto no frenaba, era como lanzar un elefante por un barrizal cuesta abajo, todo lo que puedes hacer es "dirigir"....tras unos minutos que a mí se me antojan horas, al final llego a una zona más o menos llana y ancha en donde podría dar la vuelta.

Si la bajada había sido intensa, la subida no lo iba a ser menos, los neumáticos que llevaba no eran precisamente los adecuados para el turismo de aventura, así que por la rueda trasera, una mezcla de barro y pedrolos gordos salían disparados hacia atrás mientras le daba rosca al puño del gas para salir de ahí cuanto antes.

Llego a donde comenzaba dicho infierno en forma de camino, y veo otro que circula perpendicular y que el GPS reconocía, así que podía tirar por ahí....a pesar de estar cansado, la puta curiosidad por ver ese lugar tan representativo hacia que me metiera por todos lados sin tener muy claro si luego podría salir de ahí. Si hubiera sabido lo que me deparaba el destino....

Desde aquí hago un llamamiento al departamento de puntos de interés de Garmin, señores del departamento.....que os den por culo.

El nuevo caminito circulaba mas o menos normal, con algo de barro y piedras pero nada complicado, todo en horizontal, así que no problem. El problema es cuando te encuentras tornantes en ese sitio (curvones de 180grados y en pendiente). Ahí es cuando me empiezo a dar cuenta de que la situación me supera, y recuerdo el refrán de "la curiosidad mató al gato".

Tras lidiar con 3 o 4 tornantes pequeñitas que a mí se me antojaban inmensas, me doy cuenta de que a cada paso me voy metiendo más en la boca del lobo. Pero me encuentro a tan solo 3000m del sitio, digo yo que allí habrá algo digno de ver....incluso algo asfaltado.....jajajajajaja que puto inocente.

En los últimos 2000m en línea recta, la moto va de un lado al otro del camino como le da la puta gana, ahí no sirve frenar ni nada que se le parezca. Te dejas llevar, rezas a la virgen de los desamparados y que pase lo que tenga que pasar. Finalmente el GPS me marca que he llegado al lugar, ahí en medio de un lodazal, en medio del bosque, 4 putas piedras con un cartelito.

¡¡¡GRAN PUNTO DE INTERES!!!

Saco fotos de tan magnánimo momento, si hubiera llevado una traca la habría tirado.....¡¡¡su puta madre!!!! ¡¡¡Menudo lugar de mierda!!!, ¡¡¡ahí no van ni las cabras a cagar!!!!

Como puedo doy a vuelta, y vuelvo sobre mis pasos, y es entonces cuando pasa lo que tenía que haber pasado ya en varias ocasiones......me caigo.

Edelweiss (la moto) patina bobalicona entre el barro, la rueda trasera no tiene tracción, así que tras dos meneos que ya me anticipaban que iba a pasar me vencen las circunstancias y me voy al puto barro. Allí en medio de la puta nada, en un bosque de Checoslovaquia a 8 grados.....ahí estaba yo. ¿Lo primero?, quitar el contacto, ¿lo segundo?, levantar la moto.

¿Levantar casi 300Kg yo solo? Bueno, no esperaba que los duendecillos ni hadas del bosque me ayudaran, así que me puse manos a la obra.

Primero traté de levantarla de espaldas, tal y como había visto en algún tutorial en Youtube, pero ni su puta madre. Así que recordé haber visto un tipo en internet que levantaba una Honda Goldwing (el Airbus de las motos) valiéndose solo del manillar.

Así que lo intente....a la 1, a las 2 y a las 3.....¡¡¡LEVANTA HIJA DE PUTAAA!!!

A medida que tiraba para arriba las botas se me hundían en el barro, pero al final con una mezcla entre adrenalina y cojones logro poner la moto en pie. Mi alegría era contenida, pues aun me quedaba un largo trecho hasta tocar tierra firme y sin problemas de barro. El retrovisor pendulea y se mueve frenéticamente como el culo de una brasileña en los carnavales de Rio de Janeiro, se me había aflojado y necesitaba dos llaves inglesas para apretarlo, yo solo tenía una. Así que llevaría el retrovisor inservible hasta que encontrara una gasolinera o alguien que tuviera una llave inglesa. Pero estaba contento, pues había levantado la moto completamente solo.

De no haber podido, estaría escribiendo estas líneas seguramente bajo las ramas de un árbol, a la espera de que aparecieran las hadas y duendes para levantar la moto, o en su defecto los lobos para ponerme aun más interesante el tema si cabe aun.

Tras haber encontrado el principio del camino que me llevaba al infierno, sonrio dentro del casco....no tengo ni puta idea de cuánto tiempo pase en ese infierno de barro y piedras , pero para mí fue eterno.

Por el camino encontré una casa desvencijada con unos críos jugando en el jardín, así que decidí parar a ver si encontraba algo de ayuda en forma de llave inglesa para arreglar el retrovisor antes de meterme de nuevo en la autopista.

Por fortuna allí andaba Vicente (así lo bautice yo porque ni puta idea de su nombre), sacó una fabulosa llave inglesa oxidada y arreglamos el retrovisor sin problemas. En agradecimiento, y como poco más le podía dar, saqué de las maletas una bolsa de papas fritas que tenia sin abrir y se la dí al crio pequeño de la familia -chips chips chips- gritaba el criajo lleno de alegría.

Vicente me rellenó la botella de agua le estreché la mano en agradecimiento, le saqué una foto a él y su familia y tire millas camino Pilsen para comer y refrescarme con una auténtica cerveza Pilsen, pues esta es la ciudad originaria de donde viene dicha variedad de cerveza a la cual le otorga dicho nombre.

Al entrar en el primer lugar del centro histórico que veo que tiene buena pinta, una mesa entera de varias personas se giran, se me quedan mirando durante unos segundos y comienzan a cuchichear algo entre ellos en un alemán que no llego a entender del todo, cansado, y algo magullado por la caída me desplomo directamente sobre la silla del bar. Prácticamente solo me había quitado el casco y los guantes, así que la imagen que debía dar, allí sentado con el traje medio lleno de barro no debía ser muy buena.

Tras la primera jarra de una heladísima Pilsen la moral sube notoriamente y ya me encuentro con fuerzas para desembarazarme de parte de la armadura que llevo a cuestas durante horas.

Tras una hora y medio que es lo que tardo en terminar de comer, con la tripa llena las fuerzas recuperadas y la moral más alta, me pongo en pie con ánimos suficientes para retomar la carretera y llegar hasta Lidice, en donde pasaría la noche . . . y aún tenía que buscar lugar para dormir.

Día 3 – 31.10.2011

Lidice – Kutna Hora – Cesky Krumlov = 292Km

Esta mañana salí pronto del súper hotel Hoffman. A pesar de que el tipo se empeñaba en todo momento en decirme que la habitación era SUPER, yo añadiría que: la cama era SUPER blanda, la ventana SUPER grande sin SUPER persianas y entraba la hostia de SUPER luz. Así que he dormido SUPER mal y SUPER poco.

Me costó poco encontrar este hotel, grande a la par que algo horterilla, pero muy limpio y algo carillo. Al final tras mucho regatear t darle algo de pena al tipo, me rebaja 10€ de la tarifa inicial y me lo deja en 60€. Tampoco es que pueda forzar demasiado la negociación, el tiene todas las de ganar, es el dueño del hotel, y si no paso por el aro me quedo en la calle.

En venganza por la mala noche que he pasado, me he comido todo lo que me entraba en mi SUPER tripa para desayunar y lo que no, a los SUPER bolsillos en plan gitano.

El primer destino era el memorial de Lidice, increíble, pero más aún lo es en esa época del año con una neblina perpetua y estar completamente solo.

El guarda del parking de entrada al memorial me ha mirado con cara de loco, señalaba la moto, la matricula a mí, y se llevaba el índice a la cabeza girándolo a modo de destornillador; lo que viene siendo el típico gesto de -tu estas pallá chaval-

Pago el ticket de entrada y tiro para dentro, aún era pronto así que el museo estaba cerrado, por lo que me paseo por los jardines y tiro de Wikipedia con la Blackberry para informarme más sobre el lugar, pues el tipo del parking no tenía ningún folleto explicativo....cuando ya me he empapado bien del tema me he quedado alucinando. Aquellos inmensos jardines sobre los que yo andaba era antes una ciudad que Hitler mando arrasar en venganza por un atentado que acabo con uno de sus altos mandos encargado de reconvertir Checoslovaquia al III Reich.

Dos checos del pueblo de Lidice lo asesinaron en Praga, y Hitler en respuesta borro del mapa dicha ciudad....realmente estremecedor.

La verdad que vale la pena visitar Lidice si se tiene ocasión, es un lugar estremecedor. A medida que paseaba por aquel inmenso parque, atravesando la neblina que lo inundaba todo, me vino a la mente cuando estuve en verano en el campo de exterminio de Dachau. Nunca llegará a dejar de sorprenderme la cantidad de odio y capacidad de destrucción sin sentido y sin límites que es capaz de generar el ser humano.

A unos pocos metros y siguiendo el sendero que atraviesa el parque veo una de las esculturas que ya desde lejos me había llamado mucho la atención. Me acerco lentamente mientras el sonido de mis botas resuena entre la niebla.

Me detengo y observo la fría e intensa mirada de los niños de Lidice, un escalofrío recorre toda mi espalda y dos lagrimones asoman tímidamente en mis ojos para precipitarse velozmente por mis mejillas. El realismo con el que están esculpidos los niños es simplemente estremecedor. Sus miradas perdidas en el vacío, pidiendo piedad, agónicas, inquietantes, tiernas, inocentes al fin y al cabo.

Tan sólo por haber estado allí, compartiendo el silencio durante los minutos que permanecí inmóvil con aquellas pobres almas perdidas, arrebatadas por la ira y la locura, tan solo por eso para mí aquel viaje ya había valido la pena. Será algo que difícilmente podré olvidar, y más por las circunstancias en las que visité Lidice, en la más completa soledad únicamente acompañado por aquel pequeño grupo de niños.

Tras volver sobre mis pasos veo que el museo está abierto, al entrar las dos empleadas que están en la taquilla levantan la mirada al unísono, parece que les he sorprendido, seguramente no esperaban visitas en un día como hoy.

Muy amablemente me explican en que consiste el recorrido del museo, una primera explicación en vídeo que se sucede repetidamente en 3 idiomas (inglés – alemán – checo) que posteriormente da paso al museo en sí que tiene un pequeño recorrido de 7 puestos en los que te narra con mayor lujo de detalles lo que se ha visto anteriormente en el vídeo de presentación. Me sorprendió el cuidado con el que estaba hecho todo. El interior del museo es una muestra de varios objetos, fotografías, archivos de vídeo y audio que te transportan al Lidice de la II Guerra Mundial. Si tuviera que puntuar el museo sería un 10, con un realismo y una crudeza que te envuelve por completo, pues te envuelven los sentidos de una manera asombrosa.

A pesar de saberme sólo en el museo, había momento que pensaba que alguien venía detrás de mí, y es que durante el trayecto hay varios altavoces que reproducen sonidos de conversaciones, los pasos de los militares alemanes, ladridos de perros persiguiendo a algún fugitivo, avisos por megafonía avisando que aquel que intente huir será eliminado . . . lo dicho, un realismo increíble

Solo comparable para mí con el museo del terror de Budapest, el cual narra perfectamente la desgracia que tuvo aquella fantástica ciudad al pasar por dos totalitarismos absolutos, durante la II Guerra Mundial el edificio en si fue la sede del partido nacional socialista en Hungría, y cuando Alemania perdió la guerra, el mismo edificio fue la sede del partido comunista. De ahí el tan bien merecido nombre del museo, pues ese edificio en cuestión representó el terror más absoluto en Budapest durante muchos años.

Tras 2h empapándome de la historia de Lidice emprendo la primera etapa del día, de camino a Kutna Hora. Durante el trayecto atravieso la Republica Checa más profunda, en donde parece que el reloj se paro en la época de los soviets. Carreteras nacionales en un estado lamentable, pueblos en los que las casas me recuerdan a las que he visto en las películas de la II Guerra Mundial, de madera y chimeneas de tubos de metal empalmados, camiones vetustos, hastiados de tener que seguir haciendo rugir sus motores tras tantos años de servicio.

Pero lo que más me estremece, es la casi completa soledad que experimento atravesando este país, apenas me cruzo con algún que otro coche o camión, ninguna moto, y puedo llegar a conducir durante casi una hora sin llegar a cruzarme un alma. Esta sensación se acentuaba en los momentos que cruzaba alguna zona boscosa, en donde la gran altura de los árboles casi no permitía la entrada de los rayos del sol, y estos se filtraban rajando las pocas hojas que aún quedaban colgando de las inmensas ramas hasta alcanzar ese manto cobrizo de hojas muertas que lo cubría todo.

Finalmente llego a Kutna Hora para comer, patrimonio de la humanidad según la Unesco. Curiosa, pintoresca, pero nada realmente que no haya visto antes.

No obstante a 3Km de la ciudad está capilla funeraria de Todos los Santos, el Osario de Sedlec. Es una pequeña capilla católica situada bajo la iglesia del Cementerio de Todos los Santos. El Osario contiene aproximadamente unos 40.000 esqueletos humanos, colocados de una forma un tanto artística a la par que macabra para formar la decoración y mobiliario de la capilla, haría las delicias de más de un gótico.

Para quién le pueda interesar este tipo de “curiosidades” macabras, hay otra capilla de osario similar, es la de la Santa María della Concezione dei Cappuccini, en Roma.

Y de ahí, salgo a Cesky Krumov, ya que habia encontrado un hotel en el casco histórico muy bien de precio (a que mala puta hora).

Solo había 150Km hasta el hotel, pero que 150Km tooooooooodo por nacional, por pueblos en los que pasa un coche cada 3 días. Ni un alma en la calle, todo lleno de niebla y con 4grados de temperatura.

Las carreteras nacionales aquí son una basura, llenas de baches, grietas, agujeros, curvas mal hechas que te sacan fuera, tractores asesinos que circulan como si no existieras y un largo etcétera de nunca acabar.

Se repetía lo mismo por lo que había durante la mañana, y es que fue este el día en el que más duro se me hizo el viaje, por los continuos tramos cortados por obras infinitas y los inútiles recálculos de Isabel, que no paraba de pedirme que tirara por el camino que precisamente estaba completamente intransitable. Al final, con una mezcla entre intuición y suerte consigo llegar a la ciudad con algo más de una hora de retraso sobre el horario previsto.

Entro a la ciudad medieval por un puente de piedra adoquinado y me siento un verdadero caballero andante que vuelve a casa tras una jornada repleta de aventuras. Una multitud de gente transita el puente y pienso -¡¡¡apartaros plebeyos que ha llegado El Cid Campeador!!!- .

Al final, y no sin antes dar 4 vueltas calles arriba calle abajo por el pueblo, y sintiéndome señalado por los putos abuelos checos que se descojonan de mi al verme pasar 3 veces por el mismo sitio en direcciones diferentes, encuentro del puto hotel ARCADIE HOTEL.

El dueño me dice que está prohibido aparcar vehículos en la calle (es el centro histórico de la ciudad), pero que tiene un parking para dejar la moto.

Lo que el tipo llama PARKING es una trampa mortal sin salida posible, ya veremos mañana quien y como saca la moto. El caso es que hoy para meter la moto en ese puto cobertizo donde guardará el burro los domingos, le he arañado toda la puta puerta de entrada con las maletas hasta casi hacer saltar las molduras del marco.

Durante unos segundos se mascaba la tragedia, pendiente adoquinada + curva inclinada + humedad = leñazo asegurado. Por fortuna en esta ocasión pude eludir dicho resultado matemático, ya vería como salía de allí al día siguiente, pero ahora lo más importante eres una ducha y cenar.

La habitación no estaba mal, limpia, con mucho mueble rústico tratando de darle ese aire pseudo medieval con encanto, que digo yo que en la edad media tendrían cortinas grandes y gordas para tapar la luz de las ventanas medievales, porque en mi habitación aquello brillaba por su ausencia.

Algo que me alegró tremendamente fue ver una enorme bañera en la que ya me imaginaba metido con agua caliente hasta las orejas, rebosante de espuma mientras llamaba al servicio de habitaciones para que me trajeran Champagne y fresas con chocolate. Mi decepción fue cuando puse la bañera a llenar y cuando decidí meterme me di cuenta de que era una bañera para gente sin brazos ni cadera. Es decir, como no me metiera de lado no entraba, eso sí, era la hostia de larga y entraba perfectamente a lo largo, ¡¡¡pero leñe ya le podrían haber dado algo más de holgura!!! , así que al final la cabina de la ducha fue la única alternativa posible.

Me visto de civil y me salgo del hotel dispuesto a encontrar algún sitio majo en donde paliar mi hambre y recuperar fuerzas, paso por multitud de mini restaurantes que se suponen típicos y con encanto que no me llaman mucho la atención, hasta que finalmente me detengo ante uno que si lo hace.

Na louzi

Es un bar posada algo escondido y que con los toldos extendidos lo puedes pasar por alto fácilmente, pero al entrar ves que está lleno hasta la bandera y además por lo que me parece la mayoría son del terreno, así que ahí se debe comer en condiciones, a pesar de no ver ni un solo rincón libre me acerco al dueño del local y le pido una mesa, me hace una señal con la mano para que espere. A los pocos segundo vuelve y me índica que le siga, me lleva hasta una mesa en donde hay sentadas dos parejas de checos bebiendo cervezas, me quedo mirándole, y le pregunto si está todo correcto, se despide de mi con un golpecito en la espalda mientras me dice que enseguida me trae la carta.

Al parecer este lugar es característico por esto, el tipo tiene pocas mesas en su local, en su mayoría bastante grandes, así que lo que hace es ir sentando gente en las mesas hasta que las llena, da igual que no se conozcan, tras un par de cervezas la confraternidad etílica aflora por los cuatro costados, y ese japonés, chino, birmano, checo, alemán, ruso, americano, escocés que tienes sentado al lado se convierte en tu compañero de batallitas durante esa noche, y así fue.

De las dos parejas al rato una se marcha y a los pocos segundos la parte masculina de la que queda empieza a darme conversación: ¿de dónde vienes?, ¿a dónde vas?, que bonitas es España . . . y cosas por el estilo. Dejo que este personaje elija por mí lo que voy a cenar, pues como no tengo ni idea de lo que esta bueno, se ofrece voluntariamente tirarme una mano con el menú de la noche. Así pues de primero tomo una sopa de col fermentada con patata, ajos y boniatos. De segundo una pechuga de pollo rellena de col fermentada, con patatas de guarnición, boniatos . . . y ajo. Así que de segundo comí la misma sopa, pero sin caldo y con pollo.

Al rato y mientras iba por el segundo plato y la segunda jarra de cerveza llegó una familia de húngaros que pusieron la misma cara de asombro que yo al ver que se sentaban en una mesa ya ocupada, tras el primer impacto y darse cuenta que yo estaba allí también acoplado sin conocer a los que me acompañaban en la mesa, se sintieron algo más cómodos y entablamos una agradable conversación durante toda la velada.

Se sorprendieron que conociera tan bien Budapest y su país, les expliqué los motivos por los que conocía la ciudad y les llamó aún más la atención. Les narré el viaje en moto a Budapest, la visita a la Abadía de Esztergom, la curvas del Danubio, el lago Balaton y ferry. En definitiva les dejé extrañados de que un español supiera tanto de su país.

Pero no fue menos para mi la sorpresa cuando Balint, uno de los hijos y que se sentaba a mi lado durante toda la cena, me contó que durante un año si no recuerdo mal había estado estudiando en España, por lo que hablaba un español perfecto, y que su hermana estaba en España estudiando.

Al terminar la noche, y no sin antes hacernos un par fotos e intercambiar los mails antes de despedirnos me voy directo al hotel con ganas de cama . . . y es ahí cuando me pierdo.

Esa ciudad es un laberinto, si al día siguiente me costó un rato encontrar la salida, de noche y con muchas calles a oscuras era incapaz de encontrar el camino de vuelta al Hotel, aquello me llevó una hora larga, hasta que al final y tras pasar varias veces por las mismas calles consigo ver el cartel de una tienda que me recordaba ligeramente y al fin llego al Hotel.

Paso una noche ajetreada, mi estómago mi cabeza y mi culo se alzan en rebeldía. Así pues paso la mayor parte de la noche como la canción de Ricky Martin –un pasito palante María (en dirección a la pila del baño) un pasito patrás (en dirección al Sr. Roca). Estos checos me han envenedado.

Día 4 01.11.2011

Cesky Krumlov – Östfildern = 486Km

Al amanecer me encuentro mejor aunque arrastro mucho sueño y cansancio, un copiosos desayuno para reponer fuerzas.Hago un poco de turismo antes de emprender el camino de regreso a casa.

Consigo sacar la moto desmontando las maletas y sin mayores percances que un ligero susto que me avecina al suelo. Una vez las maletas ya puestas en el sitio un pequeño encontronazo con la policía: ¿qué carajo hago conduciendo si es una zona peatonal?, intercede la recepcionista del hotel y los polis se marchan maldiciendo a regañadientes, pues seguro que ya estaban saboreando una maravillosa multa.

Tras dar unas dos o tres vueltas por la ciudad buscando el puente de salida, al fin consigo salir de Cesky Krumlov y tirar kilómetros hasta Östfildern.

Cuatro horas después al fin llego a casa, aparco a Edelweiss y bajo de ella, alzo los puños en señal de victoria como si hubiera ganado un gran premio, estoy exultante. Ahora toca lo de siempre, deshacer las maletas, repasar las notas tomadas durante el viaje, revivir las emociones sentidas y tratar de plasmarlo todo de manera que nunca pueda olvidarme de ello.

EQUIPAMIENTO

Las temperaturas a las que he estado durante estos cuatro días han rondado entre los 2ºC hasta los 15ºC.

Traje: Rally 3 BMW con el forro interior corta vientos y Gore-Tex.
Ropa térmica: Camiseta funcional BMW y cuando apretaba el frío chaqueta interior PCM 2
Botas: Dainese Fulcrum Gore-Tex. Sumamente cómodas de piel blanda, perfectas para hacer turismo pateando una vez se aparca la moto. Eso sí, en verano es recomendable llevar otro calzado en las maletas para no asarse cuando se baja uno de la moto.
Guantes: Rally 3 (de verano) con la calefacción de los puños puesta, y los soto guantes de seda para cuando apretaba mucho el frío no he padecido absolutamente nada en las manos.
Casco: Schubert C-3

Prendas funcionales:

-Rodilleras Ortema: Fabulosas para viajes largos por carreteras accidentadas, agarran perfectamente la rodilla y evita esos dolores tan molestos por pasar tantas horas con las piernas encogidas.
- Culote Ortema: Con protecciones en los lateras (hay que sacar las que lleva el pantalón de serie para poder ponerse el culot), lleva una acolchado perfecto en el culo para soportar el traqueteo del viaje.
- Faja Ortema: Comodísima
La marca Ortema tiene unas soluciones maravillosas para lo que son temas musculares y evitar los dolores típicos que se producen tras conducir muchas horas.

Loormelotte

Der Räuber Hotzenplotz

2011-10-26T19:24:00.005+02:00

Mi primer libro en alemán, 120 páginas que cuentan la aventura de un ladrón de sombrero torcido y una larga pluma enroscada. A ver que tal se me da.

Espero ser capaz de leerme al menos un par de capítulos al día. Creo que la edad indicada es para niños de unos 10 años . . . joder que asco, y pensar que ya en las primer páginas tengo anotado en los márgenes montones de palabras que no entiendo.

Hay que ponerse las pilas que el 13 de Diciembre está a la vuelta de la esquina.

Loormelotte

CZ - PL - SK

2011-10-25T12:18:00.003+02:00

Aprovechando el puente de Halloween aquí en Stuttgart, voy a ver si me da tiempo a hacer la ruta que tengo previsto entre 4 y 5 días.

Loormelotte

A por el B1

2011-10-14T14:24:00.001+02:00

Loormelotte

La cruda realidad

2011-10-12T10:17:00.006+02:00

El pasado lunes tras 1600Km y casi 15h conduciendo llegué otra vez a Östfildern. Fueron 15h de calor, lluvia, viento racheado, frío y camioneros locos.

Es la segunda vez que lo hago en una semana en moto . . . pero me temo que será la última en mi vida que haga semejante locura en un solo día y más en las condiciones que lo hice.

Estoy mentalmente agotado aún a día de hoy . . . y el Viernes recuperación del A2 . . . que la fuerza me acompañe porque no estoy precisamente en mi mejor momento.

Loormelotte

Colimar

2011-09-28T13:28:00.002+02:00

Hace años que había visto este vídeo y hoy al volverlo a ver me he vuelto a descojonar como antes.

Pues parece que si que hay gente maja . . . pero no mucha.

2011-09-25T18:51:00.014+02:00

Menos de una semana . . . 5 días exactos es todo lo que me queda para terminar esta segunda etapa y ya llevaré 2/3 del camino recorrido. En apenas 7 días estaré tragando carretera camino de mi amada piel de toro . . . necesito que al menos durante dos semanas mi cerebro deje de procesar información y se me idiotice un poco, hasta los huevos del alemán . . . y un poco también de Alemania . . . para que engañarnos.

El otro día y por segunda vez, en un alarde de estupidez máxima elevada a la enésima potencia, salí de casa con las llaves de la moto pensando que eran las de casa . . . y justo al cerrar la puerta tras de mi . . .

FOTO DE ARCHIVO: Loormelotte el imbécil

Había salido de casa sin el móvil . . . sin dinero . . . y sin nada que me pudiera ayudar lo más mínimo a solucionar tal situación. Para más inri, era el Viernes a las 17:00 por lo que si no localizaba rápidamente a los de Buroma (la empresa a la que le tengo alquilado el piso) me parece que me iba a quedar en la puta calle hasta el Lunes por la mañana.

Toqué la puerta de mi vecino, al cual no conocía de nada a pesar de que compartíamos desde la intimidad numerosos ruidos personales, como viene siendo el tirarse un pedo a las 02:00am o tirar de la cadena (por lo que ya me conozco de memoria sus ciclos intestinales) . . . o sus hábitos sexuales.

Para mi sorpresa abrió la puerta una chica joven, entrada en carnes con cara de bollo pan quemado, mejillas sonrojadas, pelo revuelto y los ojos achinados . . . por lo que deduje que o le había despertado de la siesta o se estaba dando un homenaje.

Le expliqué quién era y lo que me había pasado, y muy amablemente me acompañó a casa del Hausmeister. El Hausmaeister es un tipo de unos 50 años que fuma como un puto carretero un tabaco que apesta a cadáveres de demonios putrefactos dejados al sol, casi tan grande como una puerta y con cara de más bien poco amigos. Tiene un jardincito adornado con enanos y demás cosas de dudoso buen gusto, pero cuidado con una delicadeza extrema. Hace un par de semanas lo vi recortando la hierba del borde del césped con una tijera eléctrica . . . creo que debe peinar el césped todo los días.

Al tocar la puerta del susodicho Hausmeister su perro empezó a ladrar como un desquiciado, abrió la puerta a la vez que sujetaba al perro asesino mientras me lanzaba un agresivo -Was?- . . . aguantando como pude el apestoso olor de su cigarrillo le largué lo más rápido que pude lo que me había pasado para salir de allí cagando leches. Muy amablemente el tipo me dijo que llamaría a los de Buroma y que me esperase a que llegasen . . . ¿pero cuanto tiempo?

Como no tenía nada que hacer más que esperar me senté en las escaleras de la entrada de mi casa mientras veía a la gente ir y venir . . . pasados 30' o más una señora a la que yo siempre he bautizado como "La Loca" se acercó a los buzones y me miraba de reojo ocultando su intrusiva mirada tras sus enormes gafas de sol . . . -Wie gehets?-

- Ich bin gut danke-

-Was machen Sie hier?-

Al parecer "La Loca" se interesaba por mi aparente estado en tierra de nadie, le expliqué lo que me había sucedido y que debía esperar a que llegasen los de Buroma para abrir la puerta de mi apartamento.

- Ach so!- es todo lo que respondió.

Tras unos segundos de silencio en los que repasó el correo que había recibido levanto la mirada y se me puso a contarme que cuando era joven su primer novio había sido un español de Tenerife con el que había sido muy feliz . . . ¿me estaría tirando los trastos esta vieja loca?

Mantuvimos una agradable charla durante unos 20 o 30 minutos y se marchó a su casa.

El tiempo pasaba y yo me aburría soberanamente, no podía irme a ninguna parte pues los de Buroma podían llegar en 5 minutos o en 1 hora . . . estaba condenada a reposar mi culo sobre aquellos fríos y duros escalones.

No se cuanto tiempo había pasado desde que "La Loca" se había marchado a casa, pero apareció tras la puerta del portal y me gritó.

- Beto Beto kommst hier!!-

-Was?-

-Mein Sohn ist zu Hause, kommst-

La señora me estaba invitando a su casa a que conociera a su hijo . . . le expliqué que si me marchaba y venían los de Buroma en ese momento se me iba todo el fin de semana a tomar por culo, así que me prometió que mientras yo estuviera en su casa ella bajaba a montar guardia en la entrada por si llegaban los de la inmobiliaria . . . que vieja más enrollada.

La verdad es que no me cuadraba para nada aquella actitud en una alemana, suelen ser gente fría y no muy dados a entablar una conversación con desconocidos, al menos esta ha sido mi experiencia persona desde que estoy aquí, así que la forma de actuar de "La Loca" me estaba sorprendiendo bastante.

Llegamos al último piso que es donde vivía ella . . . nº 110 . . . tras abrir la puerta salió a toda velocidad hacia el final del pasillo . . . me sorprendió ver a una persona de su edad haciendo los 100m pasillo en menos de 2 segundos. Entre abrió la puerta que enfrentaba con la de la entrada a la casa y susurro algo hacía adentro . . . a mi aquello me parecía todo un poco raro y miraba hacia mi espalda a ver si me iba a salir un tipo con máscara de cerdo tarado a lo Saw para clavarme un machete en el pescuezo.

Fue entonces cuando mis orejitas se plantaron como las de un perro cuando escucha un silbido, pues desde la otra punta del pasillo y escapando por la puerta entre abierta una notas de guitarra flamenca inundaron el aire . . . con una sonrisa bobalicona y como un niño siguiendo al flautista de Hamelin, así recorrí el pasillo hasta cruzar el umbral y descubrir que coño había tras aquella puerta.

En cuestión de segundos aquella imagen me evocó recuerdos del pasado . . . de un pasado no muy lejano, de un pasado en el que compartía ilusiones con otros 5 energúmenos . . . un tiempo en el que sudar durante horas en un cuarto diminuto no suponía ningún problemas . . . un tiempo en el que lo importante era disfrutar del momento . . . un tiempo en el que compartía el mismo sueño . . . AQUELLA PUTA HABITACIÓN ERA UN LOCAL DE ENSAYOS!!!

Y ahí estaba el batería que machacaba de manera atronadora día tras día durante 3h el aire . . . ahí estaba ese maldito hijo de la gran puta, ahí estaba . . . yo que te había buscado durante semanas sin saber de donde provenía . . . había salido a la calle como un perro sabueso tratando de captar de donde venía el Charles . . . olisqueando a ver donde coño estabas . . . y al fin te había descubierto a tan solo 4 pisos por encima de mi . . . estabas tan cerca y yo sin darme cuenta.

No recuerdo sus nombres . . . pero allí había dos jevis melenudos que tocaban jodidamente mal, pero que se lo estaban pasando de puta madre, una batería enorme que ocupada 3/4 parte de la habitación . . . un ampli de guitarra que debía funcionar a pilas de las gordacas y por todos lados posters de grupos jevarras y una bola de colores alumbrando la habitación que le daba un toque a lo Saturday Night Fever . . . algo bastante raruno.

Me quedé un rato mientras me dedicaban uno de sus horripilantes temas . . . mientras tocaban se me iba ensanchando aún más la sonrisa en la cara . . . al fondo de la habitación había un teclado . . . un mierdoso Casio del año de la polca . . . pero era un teclado . . . mmm . . . .

FOTO DE ARCHIVO: Loormelotte al ver el teclado.

Tras la primera canción apareció "La Loca" irrumpiendo en la habitación diciéndome que bajase al portal a esperar a los de Buroma que ella tenía que ir un momento al REWE.

Tras despedirme de mis nuevos colegas los jevis y volver al frío rellano, deposité de nuevo mi culo sobre ese frío y duro escalón, pero un poco más contento, pues había conocido a "La Loca", una mujer agradable y su hijo el jevi.

Por fortuna en apenas unos minutos apareció la mujer de Buroma que pudo abrir la puerta de mi apartamento con su copia sin ningún problema, me dio un número de teléfono de emergencias y me regaló una botella de vino para compensar el tiempo que había tenido que esperar.

FOTO DE ARCHIVO: Loormelotte tras recibir la botella de vino.

La verdad que dentro de la putada y el susto que fue el haberme dejado las llaves dentro de casa el resultado final fue un éxito rotundo . . . primero porque me maneje toda la situación y conversaciones en alemán, segundo porque había conocido a "La Loca" una vecina maja con la que podía contar a partir de ahora, tercero porque la vecina de al lado parecía también una chica dada a prestar ayuda en caso de necesidad, y cuarto porque tenía una botella de vino by the face, así que . . .

Loormelotte

La vuelta al mundo del Búfalo: Los Guiris

2011-09-21T20:00:00.001+02:00

No comment

La vuelta al mundo en moto del Búfalo

2011-09-21T19:54:00.001+02:00

Un nuevo vídeo del Búfalo cagándose en la puta madre de todo Dios.

La vuelta al mundo del Búfalo

2011-09-21T19:31:00.004+02:00

Otro español dando la vuelta al mundo en moto . . . el Búfalo está en Corea del Sur, y con la típica gracia andaluza narra sus andanzas con la comida en dicho país.

Tribulaciones mentales arrancadas de Moleskine 01

2011-09-20T18:21:00.006+02:00

Desde hace unas semanas la libreta bautizada como Moleskine 01 me ha estado siendo de compañía en mi trasiego diario allá donde voy.

Se estrenó en el aeropuerto de Stuttgart rumbo a Budapest el 02.09.2011 a las 17:30, y desde entonces me sirve para volcar todo lo que se me pasa por la cabeza, desde razonamientos sublimes hasta gilipolleces de envergaduras inimaginables.

Cada entrada en la libreta cuenta con la fecha y hora aproximada en la que mi mente necesita vomitar por razones que aún no logro entender algo sobre esas suaves hojas de color amarillento.

En ella escribí la entrada que titulé No soy escritor . . . y que como rezaba al final del todo -Me acabo de poner jodidamente muy triste, y seguramente nadie lo entenderá ni le importará una puta mierda.-

Por fortuna me equivoqué ligeramente y al menos dos personas supieron captar lo difícil de mi decisión . . . lo mucho que me jodía en el alma tener que decidir dar ese paso, desde aquí un beso y muchas gracias Chancho Loco y Megamachés.

Bueno, sin más dilación he aquí algunas perlas salidas de Moleskine 01:

05.09.2011 - 07:55

Vuelta a empezar . . . la misma rutina de siempre, el despertador me arrastra sin contemplaciones del más profundo sueño a la cruda realidad . . . como un balde de agua fría.

El cielo amanece cabizbajo y amenazante, algo me dice que Edelweiss se queda a buen recaudo en el garaje. Diez minutos andando hasta el tren por un camino compuesto de calles residenciales a estas horas de la mañana aún despobladas.

El tren sale puntual a las 01:55 unos 25 minutos me separan de Charlottenplatz, el tramo que el tren realiza fuera de los túneles al menos regala a la vista campos de maíz y pequeño pueblos con sus típicas casas de tejados rojizos a dos aguas muy inclinados.

Las voces y conversaciones de la gente a mi alrededor se me antojan aún incomprensibles, parece mentira que lleve aquí ya 4 meses, 3 de los cuales en un curso intensivo 4h al día para aprender esta puta lengua y aún así no soy capaz de entender lo que dicen unos putos críos de camino al colegio.

10:00

Pocos han amanecido hoy por el IFA, al parecer no soy el único al que este jodido país le está pasando factura. Las miradas de los que hemos acudido a nuestra cita diaria con el jodido idioma está vidriosa . . . perdida en un abismo.

Mi querido Yun, horondo él como un gran Panda aún no ha llegado, una putada con su ordenador ha hecho que no acuda a primera hora de la mañana a saber si llegará a tiempo para su presentación -Beto mein PC ist kaput- es todo lo que decía su SMS.

Extrañaré el IFA más que por la experiencia en si por las personas que he tenido la fortuna de conocer.

Me recuerda a cuando estuve viviendo en Suiza, quizá aquella época no llegué a aprovecharla al máximo lo que la vida me estaba dando a probar . . . pero en esta ocasión considero que estoy bebiendo a grandes sorbos lo que tengo delante de mi.

13:55

Después de clase Yun me ha acompañado al Wok al lado del Schlossplatz para meternos entre pecho y espalda una de esas cajas asesinas de Nudelns con pollo.

Los dos pensamos lo mismo el A2 nos va a meter un gol de media cancha de lo que hacen historia. Tengo claro que de ser así me vuelvo a España al menos hasta lo que queda de año.

El pobre Yun por el contrario debe quedarse ya que en la escuela de música le piden como mínimo el B1.

08.09.2011 - 11:36

Un día más de IFA escribiendo mientras Jessi hace su presentación sobre -meine Stadtt ist...-

Hoy Elena nos ha preguntado -warum estamos en Deutschland?- y si nos gusta de verdad y hemos tenido problemas de integración.

He tenido que morderme la lengua a pesar de que esta me pedía gritos que la sacara a bregarse a pesar de tener que lidiar con la lengua teutona que todos los días me trae de cabeza.

Apenas unas semanas para el examen final del A2 . . . con esperanzas de aprobar . . . y buscando fuerzas para afrontar el B1.

Cuando termine el A2 llevaré en Alemania 5 meses, 4 de los cuales lo habré pasado estudiando la puta lengua de este puto país.

Este ritmo de estudio y trabajo ha cambiado por completo mi forma de trabajar . . . y siento que mi umbral de sacrificio y dolor frente al trabajo ha aumentado sustancialmente.

Este puto país me está consumiendo las energías y no me está dando nada a cambio. Siento a Alemania como a una amante desagradecida a la que solo quiere que se la complazca sin dar nada a cambio.

No se si tendré la paciencia suficiente para aguantar por mucho más tiempo esta particular relación no correspondida.

09.09.2011 - 13:10

Vuelta a casa en tren, le he cogido gusto a esto . . . mientras me dejo llevar por este gusano de metal puedo escuchar algo de música y escribir.

Oomph! machaca mis oídos con sus letras mientras trato de entender palabras aquí y allá . . . para mi la escuela no acaba cuando salgo por la puerta a las 13:00, continua hasta el final del puto día cuando me voy a la cama.

En teoría este fin de semana hará buen tiempo, ya veremo que es lo que pasa al final. Quizá le pegue un toque de teléfono a Álvaro a ver si nos vamos a dar una vuelta con las motos, necesito desconectar un poco de todo.

El cielo está gris y el sol acojonado apenas tiene valor para asomar unos breves rayos atravesando la barrera que suponen las negras nubes. La lluvia sigue amenazando sin llegar a romper del todo y un ligero sirimiri empieza a salpicar las ventanas de este tren en el que olvido muchas veces hacia donde voy o de donde vengo.

Loormelotte.

La historia del corazón muerto

2011-09-14T18:02:00.004+02:00

Hoy he recibido un nuevo texto de alguien que se aventura en esto de escribir.

Muchas gracias por tu aportación.

Todavía circula la historia del hombre que no podía amar y el punto fuerte de esta persona se convirtió en su tumba prematura.

Caminando hacia el puerto me sonrió como si fuésemos viejos amigos, eso decía la forma de sus labios, pero no sus ojos, los cuales no reflejaban sentimiento alguno, se me heló la sangre pero se me perdieron los sentidos en su hermosa boca, se me perdieron en sus colmillos, sedientos de algo que tal vez jamás sabría, se me acerco sosteniendo su hipnotizante sonrisa intentando hechizarme y sin palabra alguna tomo mis labios sin permiso e hizo de ellos algo sucio y lujurioso.

No cerré los ojos pero él tampoco, y sus pupilas se me clavaban como miles de cuchillas atravesándome hasta el lugar más insólito de mi alma. Sin poder imponer resistencia alguna me dejé llevar hasta un viejo cobertizo donde me violó de la forma más repugnante pero a la vez sensual y desde un ponto de vista muy, muy subjetivo hasta agradable.

Desde ese día mi vida dejó de ser mía y le perteneció para toda la eternidad.

Mi maestro, mi mentor, mi padre, mi amado sin amor, él es el que hizo de mi algo con sentido, me salvó de lo que temía y me enseño una vida paralela, una vida nocturna y llena de sangre, desde entonces jamás quise volver a ser yo misma, ya no se vivir sin él, si es que a esto se le puede llamar vida.

Ya que es una muerte intermitente muero cada mañana y cuando me alejo de él pero se que es imposible que me llegue a amar no soy más que una más de sus lacayas que recoge sangre para ofrecérsela.

Aunque se que sin mi, él no sobreviviría porque tengo algo que ninguna de ellas tiene, tengo su corazón en mi bolsillo. Literalmente tengo el bolsillo lleno de sangre ya que su corazón reside en él, muchas intentaron sacarlo en vano, su sangre es la que recorre ahora mis venas.

Morgana

Así conocí a Loormelotte

2011-09-13T06:09:00.006+02:00

Hacía tiempo que nadie mandaba ningún texto para ser publicado, pero al parecer mi querio Born Oppenheimer se ha animado y mandado sus primeras impresiones en cuanto a mi respecta el día que nos conocimos.

Los hechos datan de Marzo del 2010, en el que este canario inconsciente dejó durante unos días la seguridad de sus isla para venirse a la tierra de la horchata la paella y las tracas a desmelenarse un poco.

Marzo 2010 (Fallas)-Valencia

Miro mi única maleta y pienso “no se si me la dejarán subir, parece que se pasa de las dimensiones permitidas por la compañía aérea y voy a tener que pagar los 30 euros que pide la compañía por no haber facturado en su momento”.

Acto seguido, decido sacar mi abrigo de la maleta amoldándose así por fin a las dimensiones requeridas y menos mal, porque de lo contrario….

Miro todas las personas que hay delante de mi y pienso “This is Spain, a la gente le gusta más una fiesta que follar”. La zona de embarque para el vuelo de Valencia está repleto de gente, eso sí, parece que hay chicas muy “majas”, pero ese es otro tema.

Por un momento, pienso que estoy loco, que como se me ocurre ir a casa de una persona totalmente desconocida, excepto por las conversaciones en los foros y alguna que otra partida online en la Xbox 360. Inmediatamente pienso, más loco está él que no sabe quién soy y me abre las puertas de su casa. Y me río.

Lo poco que conocía de este señor, era su voz y algunas opiniones, muy maduras, todo hay que decirlo, que tiene. Su voz, un tanto grave, suena interesante, con cierto deje cantarín propio de su acento y siempre, repito, siempre parece muy alegre.

35 minutos después, aterrizo en Valencia, salgo directo a la terminal de llegadas ya que no facturé mi equipaje, y por lo tanto me puedo permitir ese lujo. Miro atrás, y veo a mis compañeros de vuelo, desconocidos todos ellos para mi, arremolinándose alrededor de la cinta transportadora en la que en unos minutos saldrán sus maletas, con vaya usted a saber que contenido.

Unos instantes después, me encuentro cruzando el umbral –que frío hace en la península en Marzo- de la terminal. Unos policías nacionales se me quedan mirando, yo los ignoro. Miro a izquierda, a la derecha y se me vuelve a pasar el mismo pensamiento de antes, las dudas, los nervios por conocer a una persona nueva en tu vida. Miro mi reloj. Soy puntual, se me cae la maleta al suelo y…

….”Ey Born, Born, aquí”, me dice una voz a mi izquierda que me resulta familiar.

Levanto la cabeza y se me acerca un tipo de pelo oscuro y piel blanca, barba recortada finamente, relativamente alto, delgado y de constitución atlética. Con una sonrisa en la cara viene caminando a grandes zancadas.

Recojo la maleta, y le miro otra vez a la cara. Lo que más destaca de su cara, son los ojos azules. Se acerca hasta que ya casi está a mi altura.

-¿Loorme?-Le digo.

-Sí – me dice él- claro que soy yo putilla.

Definitivamente es él.

Le doy la mano y él la ignora para darme un abrazo al que yo respondo tímidamente. Me quita la maleta y vamos a recoger el coche, un Audi señorial, al que sinceramente, no le va nada. Todo el mundo y, yo no podía ser menos, le pregunta en broma si es el coche de su padre y él responde con una sonrisa que no, que es su coche del trabajo.

Esta es la persona con la que pasaría cuatro días, en su casa, sin apenas conocernos. Me llevaría a todos los sitios de la ciudad a los que se suele llevar a tus amigos y familiares cuando vienen de visita. Conocería sus rutinas –incluso una vez cagamos juntos, o mejor dicho, al mismo tiempo pero en distintos baños- sus gustos y pasiones, su forma de cocinar, sus amigos.

Cuatro días después, mi opinión sobre él cambió totalmente. No es la persona acorde a su voz, no es como te lo imaginas si nunca lo has visto. Es mejor. Es un amigo.

Golfo por naturaleza, mujeriego, de gran corazón y generoso como pocos, sano, inteligente, con un humor que ya nos gustaría a muchos, con fuerza de voluntad y gran personalidad, y por encima de todo, alegre. Da la impresión que disfruta con lo que hace y que le gusta su forma de vivir. Sorprende lo mucho que sonríe o que el tiempo que está riendo.

Destacaría su pasión por el deporte, su pasión por las motos y lo cómics, las videoconsolas y las mujeres, y ¿he dicho las motos? Tiene dos Harley, bueno ahora tiene una Harley y una BMW.

Ya hace bastante de aquello, y lo sigo recordando igual, con la ilusión de que alguna vez lo volveré a ver. Esos cuatro días se transformaron en una amistad para toda la vida – o así lo espero.

Así conocí en persona a Loormelotte, a mi amigo Loormelotte.

Atentamente,

Born.

Otro español a la aventura

2011-09-12T22:47:00.002+02:00

¿Por qué coño me gusta tanto ir en moto?

2011-09-12T18:02:00.006+02:00

No son mis palabras pero las comparto letra a letra . . . citando de aquí y allá:

Cuando me preguntan por qué viajo en moto, contesta el niño que fui. “Porque me gustan los héroes”.

No es que me considere un héroe, ni mucho menos. Por eso precisamente viajo en moto, para parecerme a uno de verdad, para vivir una épica real a pesar de mis miedos y limitaciones. El motorista solitario es el heredero del caballero andante con su yelmo, coraza y montura. Sobre una moto pasan cosas continuamente.

A cada kilómetro surge un millón de piedras que sortear. El transporte aéreo ha llenado el planeta de pasajeros, pero viajar en moto es conquistar. Cuando supero la última colina y desde detrás del manillar diviso Samarcanda o Ciudad del Cabo, no me siento un extranjero, sino su conquistador.

No puedes explicar qué sientes a lomos de una de estas bestias ronroneantes y caprichosas. Pero desde luego, la sensación no es de este mundo. Con una moto entre las piernas no te queda más remedio que enamorarte de este miserable mundo que nos ha tocado vivir.

Viajar en moto es una de las maneras más bonitas e intensas de viajar.

Cuando se prueba, se queda irremediablemente enganchado a esta forma de moverse por el mundo. Las aventuras en moto no están acotadas a los grandes viajes: la aventura está al alcance de cualquiera que se anime a cargar la moto con algo de equipaje y empezar a alejarse de casa.

Loormelotte

Cada vez queda menos . . .

2011-09-12T17:51:00.004+02:00

. . . aunque parece que fue ayer cuando llegué a este país y ya han pasado 4 meses durante los cuales siento que he cambiado mucho a un nivel que aún desconocía de mi mismo. Me siento a mitad camino entre la liberación y el encierro, entre la luz y la oscuridad . . .un sentimiento que no recuerdo haber tenido . . . una sensación relativamente extraña a la que aún me tengo que acostumbrar. Espero pasar por esta etapa aprendiendo lo máximo posible y olvidando todo aquello que no me ha hecho feliz durante estos meses.

Loormelotte

Touratech fue la excusa

2011-09-11T18:43:00.008+02:00

A las 09:00 amanecía quejándome, quejumbroso y gris como un viejo de 80 años. A pesar de que me costaba horrores salir de la cama, la obligación del compromiso hizo que sacara fuerzas de donde no las había.

Mientras sacaba los pantalones de la armadura una sonrisa tímida, como la de un colegial enamorado, se dibujaba en mi rostro y dentro de mi cabeza solo se repetía como un mantra una y otra vez TOURATECH TOURATECH . . .

Sobre las 10:30 aterricé en casa de Álvaro, que tuvo a bien darme una dosis de cafeína en forma de café con leche.

Buen tipo y mejor persona así catalogaría a este medio alemán medio español que vive al borde del Schwarzwald con su mujer y su preciosa hija de tirabuzones dorados como un ángel.

Mientras tomaba el café que me estaba sentando como Maná caído del cielo, Álvaro llamaba para ver hasta que hora estaría abierto el fabricante de asientos de moto KAHEDO, ya que queríamos comprar unos asientos para las motos, ¿qué mejor que ir directamente al fabricante en lugar de pasar por el intermediario?

Mientras él hacia las llamadas y se fumaba un cigarro en el balcón, su hija no paraba de tirarme la pelota para que jugara con ella . . . como son los niños solo falta que les prestes un poco de atención para que no te los quites de encima ni un solo momento; me presentó orgullosa toda su colección de peluches (todos bien sentaditos tomando el Sol) y me mostró cual era su favorito . . . la vaquita rosa Muzzi (creo que se así se llamaba).

En el IFA aparte de de impartir clases desde el nivel A1 hasta el C1, creo que deberían hacer un curso especial que se llame -Gespräch mit deutschen Kindern- . . . no entendí una puta mierda de lo que me decía la hija de Álvaro que tiene 2 añitos.

Ya una vez en carretera Álvaro lideraba como viene siendo habitual nuestro numeroso grupo de 2 . . . la ida no tuvo nada en particular excepto las curvas que Álvaro busca como un yonki de fin de semana a las puertas de una discoteca. A pesar de haber "entrenado" por mi cuenta durante todo este mes y pico que no lo vi, él sigue conduciendo endiabladamente rápido y aún muy por encima de mis posibilidades . . . aún así en esta ocasión ya no me quedé tan lejos . . . cada vez me voy acercando algo más a su estela.

Resaltar que su GPS también le gasta putadas como a mi Isabel . . . así que no soy el único en el mundo que tiene sus más y sus menos con la tecnología geo posicional.

Tras unas cuantas vueltas finalmente llegamos a KAHEDO, uno de los principales fabricantes de asientos para moto que hay en Alemania y que exporta por toda Europa.

Una fabriquita pequeña llevada por una familia nos recibía un Sábado por la mañana no laborable para mostrarnos los asientos que tenían en ese momento en stock.

La sorpresa de Álvaro fue que el precio que nos daban estaba muy por encima del que había en el catálogo de TOURATECH.

Así que tras unos minutos de forcejeo por parte de Álvaro y con la característica cara de poker face que llevaba a cuestas la dueña de la empresa nos marchamos de allí dando los -viel danke- y enfilamos camino de TOURATECH.

Para quién no lo conozca TOURATECH es el distribuidor nº1 en Europa de piezas y artículos aftermarket para BMW . . . de hecho ellos mismos le fabrican algunas de las piezas a BMW y muchas de las piezas del catálogo de TOURATECH son mejores que las de BMW.

Así que TOURATECH es sinónimo de TOYSRUS para los que nos gusta ir sobre dos ruedas.

A pesar de que íbamos con el tiempo un pelin justo aún me dio tiempo a hacer un par de comprar que tenía en mente y pillarme el catálogo para empollarmelo esta semana y repetir el Sábado de la siguiente.

A la vuelta nos paramos a dar un bocado, llevábamos toda la mañana encima de las motos y la tripa nos pedía a gritos algo sólido.

Y fue en ese momento, mientras lidiábamos con las tiras de carne del Kebab y le dábamos tragos al agua que nos estaba sentando como manjar de dioses cuando tuvimos una de esas charlas trascendentales y profundas que te hacen ver el mundo de una manera diferente, fue ahí cuando vi que mis inquietudes también eran compartidas por Álvaro . . . el cual me ayudó a sentirme algo menos loco al ver que no era el único en el mundo que pensaba de esa manera.

Entre bocados y tragos me contó cual había sido su gran sueño durante muchos años y el cual no esperaba poder realizar hasta dentro de 20 o 30 años cuando sus hijas tuvieran cierta capacidad de independencia.

Así que tras lo que fue una hora y media de tertulia y un par de cafés en el cuerpo emprendimos marcha sin rumbo del todo definido, llevados únicamente por las ansias de Álvaro por inyectarse en vena unos cuantos Km de curvas de montaña.

A destacar . . . la velocidad a la que rodamos . . . la cual el primer día me parecía una locura y a día de hoy me parece de lo más normal . . . el mirador al que llegamos a 600m de altura con unas cascadas que pudimos oír pero no ver . . . y un curioso peñasco que hacía de observatorio que se llamaba -el mirador de los estudiantes- . . . no se si es que irían allí a fornicar los estudiantes con sus coches, lo dudo pues cuesta un huevo de llegar al sitio ese, o es que irían a suicidarse cuando les suspendían.

Mientras se fumaba un cigarrilo Álvaro me señalaba mi neumático trasero y se sonreía -ya le estás dando caña eh!!- . . . no entendiendo bien a que se refería, miré a ver . . y cual fue mi sorpresa al ver que había llegado al límite de la banda de rodadura de la goma trasera . . . pardiéz!!! pensé para mis adentros . . . va a ser que si que estoy avanzando de la hostia en este país de tarados y adictos al motor.

Y es que cualquier fin de semana en ese bosque te encuentras verdaderas demostraciones de maestría pilotando estas bestias de dos ruedas. Como fue el caso mientras subíamos al mirador, dos tipos bajaban con el casco prácticamente rozando el asfalto . . . hay que tenerlos cuadrados y el conocimiento olvidado en casa, porque hacer eso cuesta abajo por carretera de montaña . . . a mi se me pusieron de corbata al verlo . . . y eso que no era yo el que conducía.

La vuelta fue realmente lo mejor de todo, pues a diferencia de otros días la noche nos alcanzó y nos toco serpentear por el Schwarzwald por carreteras completamente a oscuras.

En un momento del trayecto decidí adelantarme a Álvaro y llevar el ritmo de cabeza hasta que llegue a toparme con otras dos motos que casualmente llevaban nuestro misto trayecto de vuelta a casa.

Para quién no lo sepa, cuando sigues a otras motos, de manera inconsciente sigues su ritmo y si el que ellos llevan es más rápido que el tuyo da igual . . . porque aceleras que da gusto. Y fue ahí cuando tras las primeras curvas siguiendo a estas dos motos, las cuales hay que decir que conducían de una manera brillante y no tocaban el freno en ninguna curva, al pegar un vistazo en el retrovisor Álvaro era una pequeña mancha de color brillante en mi espejo . . . WTF!? -le estoy sacando ventaja a Álvaro!?- . . . como demonios puede ser eso!!!

Fue una maravilla durante los Km que rodamos los cuatro juntos y como nuestras luces iluminaban la noche, flanqueados a cada lado por enormes árboles que formaban un tupido bosque.

La Luna desde arriba nos observaba impasible y brillante en aquella carretera, y a mi mente vino la típica imagen de película en la que la cámara observa desde el aire y se ven los faros del vehículo surcando la carretera de noche . . . fue precioso la verdad.

Al cabo de unos cuantos Km el testigo me avisaba que me quedaba menos de 100Km de autonomía así que en la primera gasolinera que vi paré mientras en mi interior se escuchaba el sonido de platos rotos . . . que pena tener que dejar a aquellos dos desconocidos compañeros de carretera.

Mientras repostaba comentaba con Álvaro a los dos tipos que seguíamos, el pensaba igual que yo, conducían jodidamente bien . . . y en un par de ocasiones en mi afán por no perderlos creo que me la jugué algo más de la cuenta pues el ABS del freno trasero volvió a manda señales de S.O.S en código morse.

Poco más después de repostar . . . vuelta a casa a noche cerrada, con el culo algo dolorido pero una satisfacción muy grande.

La verdad es que si no fuera por momentos como este hacía ya tiempo que habría mandado a tomar por culo a este puto país.

Loormelotte

Quequé: Vacaciones con tu chica

2011-09-08T17:29:00.001+02:00

Gran monólogo de Berto

2011-09-05T18:01:00.001+02:00

Como me he podido reír . . . que bueno es el tío este.

No soy escritor . . .

2011-09-03T23:08:00.011+02:00

. . . y no creo que nunca lo llegue a ser, acabo de convencerme de ello ahora mismo, mientras estoy sentado en la estrecha butaca de un avión de Germanwings y Ray LaMontagne sigue fustigándome el alma con sus letras.

Atrás van a quedar mis tres infructuosos intentos, atrás quedarán las ilusiones crecidas y a su vez marchitadas de lo que fue un adolescente soñador con 14 años.

No seré escritor . . . por mucho que me lo proponga no sirvo, mi "talento" apenas dura unas líneas para agotarse con el tiempo igual que la suave llama de una vela.

Siento que estoy traicionando a mis personajes y muy especialmente a Lorén, al que le había cogido un especial cariño.

Espero que sepas perdonarme . . . lo siento mucho, desde lo más hondo de mi corazón te pido perdón. Siento mucho haberte dejado colgado a medio hacer sin acabar de contar tu historia, sin darte la posibilidad de saber realmente la verdad que se ocultaba detrás de todo.

Mi cerebro palpita agitado, pues todo está en él: la trama, los personajes, el nudo y el desenlace final.

Un huracán de palabras por ordenar es lo que se va a quedar en mi frustrada alma de escritor. Cierro con llave hasta el último giro que me permite esta ficticia cerradura. Ahí quedaran por siempre todas mis notas, garabatos y demás cosas que siempre consideré necesarias para poder llevar a buen puerto este destartalado barco en forma de novela amateur.

Lloro . . . gota a gota lágrimas de tinta que van manando y se precipitan por la punta de la pluma.

Adios Lorén, permanecerás por siempre en un rincón muy especial de mi memoria y corazón pues fue contigo con quien creí de verdad poder alcanzar algún día uno de mis mayores sueños.

Mi corazón se rebela pataleando rabiosamente machacándome con un incesante ¿por qué? que no hace más que hundirme en el sucio agujero que habitan mis ilusiones frustradas.

Así que seguiré por aquí, apaciguando mi hambre por escribir en formato de ideas absurdas o breves relatos.

Me acabo de poner jodidamente muy triste, y seguramente nadie lo entenderá ni le importará una puta mierda.

Loormelotte

Roly Poly & Bo peep Bo peep

2011-09-01T23:24:00.003+02:00

Así es como se llaman dos de las canciones que el cabrón de mi compañero de clase . . .mi querido y bien amado Yun, ese Sur Coreano regordete de casi 1.90 y con una voz prodigiosa para la ópera ha metido dentro de mi cabeza.

Desde el último día que vino por casa y enchufo su iPhone a los altavoces de mi portátil Roly Poly y Popi Popi ya no paran de machacarme noche y día con su pegadiza melodia y su letra, inteligible para mi, absurda y divertida.

En fin . . gracias Yun por hacer que hasta cuando me voy a ******* me acuerde de las dichosas cancioncitas.

Loormelotte

Östfildern - Strasbourg

2011-08-29T17:08:00.004+02:00

Son las 09:30 mi cerebro y mi corazón entran en una lucha sin piedad.

Cerebro: Quédate en la puta cama

Corazón: ¡Vámonos a Estrasburgo, venga venga venga venga!

La verdad es que llevo sueño atrasado, estos días ha hecho un calor jodidamente endiablado en Stuttgart, el Viernes pasado 38.5ºC y en un momento picó los 40ºC; hoy los termómetros habían caído 20ºC por lo que era ideal para quedarse en la camita y dormir fresquito . . . o pillar la moto y rular fresquito sin el calorazo de estos días atrás.

Al final el corazón acalla a la razón como en tantas otras ocasiones ha sucedido en mi vida.

10:10 . . . 160Km hasta Estrasburgo –ruta?- me pregunta Isabel con su robótica voz a través del casco . . . –camino más corto- le índico, lo que viene a ser CARRETERA NACIONAL LLENA DE CURVAS . . . yeah!!

Llevaba tiempo queriendo ir a Estrasburgo, todo el mundo que había estado allí me había hablado muy bien de la ciudad y su majestuosa catedral.

Ya metidos en carretera veo que Isabel me va a llevar a través del Schwarzwald, cojonudo. Además de ser un día de ruta cortita (320Km en total entre ida y vuelta) voy a cruzar el Schwarzwald de Este a Oeste, nada podría ir mejor.

El ambiente motard en las inmediaciones del Schwarz son patentes todos los días, pero los domingos es simplemente acojonante, grupos de riders circulan por todas las carreteras habidas y por haber que forman esa malla laberíntica que son las venas de este gran bosque.

A pesar de ser un lonely rider siempre me gusta añadirme aunque sea durante unos Km a algunos grupos de moteros, no hay palabras, alguna mirada furtiva y un sentimiento común . . . aunque no los conozca de nada se que durante los Km que rulemos juntos formamos una piña unida . . . me encanta la camaradería que se despierta encima de estas bestias motorizadas.

Llegan las deseadas curvas . . . curvear por el Schwarz es como recorrer con las puntas de los dedos el cuerpo de una mujer, sientes con cada curva un subidón de adrenalina imposible de explicar a no ser que lo experimentes por ti mismo, no sabes con que te encontrarás después de la última trazada.

Isabel pincha para mi “Slavocrazy” de Samael . . . gran canción para un gran momento, siento los dos cilindros del motor Boxer vibrando mi trasero siento como me habla –los CV están listos para cuando los necesites- pues ya mismo!!!

Triple adelantamiento por nacional limitada a 100 (si tenemos en cuenta que las rectas prácticamente no existen en el Schwarz, y que hay curvones de 180º cada dos por tres, este límite de 100Km/h sería como si en España pusieran el límite en autopista a 180Km/h) . . . primer coche . . . segundo coche . . . curva a la izquierda . . . se termina la línea de puntos en unos escasos 100m empieza la continua, me queda un coche, llega el momento del estribillo . . . el sintetizador se mete con su jodida melodía en mi cabeza, aprieto los dientes un toque al puño de gas y los CV responden terminando el adelantamiento.

Pasados 20Km me encuentro con 3 Harleys y una Hayabusha . . . que mezcla tan extraña 3 cafeteras y un torpedo Japones . . . la Hayabusha adelanta sin piedad a las Harleys, estas se pican y yo me uno al baile . . . se suceden una serie de adelantamientos mutuos mientras nos hacemos ligeros gestos con la cabeza . . . El de la Hayabusha nos hace tragar polvo a todos mientras se sonríe dentro del casco . . . Mierda caravana, un grupo de 20 coches y nosotros enzarzados en nuestra peculiar disputa . . . no hay línea de puntos es una jodida continua y con curvas.

La Hayabusha se pasa por el forro la raya, se la esnifa con la rueda delantera y se pone a adelantar, 2 de las Harleys le siguen y yo tiro detrás seguido por la última cafetera . . . un cartel anuncia curvas peligrosas y unos 10Km hasta la próxima población . . . esto se pone interesante.

Se suceden una serie de adelantamientos intermitentes . . . los enlatados que van en nuestro carril adivinan nuestra particular disputa por el primer puesto, así que se van echando a un lado mientras pasamos rozando sus retrovisores . . . Arch Enemy con su gran “We Will Rise” se encarga de poner la BSO.

Quedan unos 8 enlatados, un furgón gordo y una auto caravana tamaño LKW, a ver que pasa . . . La Hayabusha no se lo piensa dos veces apuesta por el adelantamiento en masa, a ver quién da más . . . las dos Harleys que hay delante de mi dudan . . . tienen las chaquetas infladas como dos globos, parece que vayan a salir volando en cualquier momento, me los imagino agarrados a su manillares haciendo un esfuerzo titánico por no salir despedidos hacia atrás –queridos amiguitos se por lo que estáis pasando, yo también he llevado cafetera muchos años- . . . no me lo pienso dos veces, veo la apuesta de la Hayabusha y tiro detrás dejando a los compañeros cafeteros.

Un coche . . .dos . . . tres . . . cuatro . . . miro por el retrovisor las Harleys se vienen detrás, aprovechan mi jodido rebufo para comerme terreno . . . cinco . . . mierda empiezan a venir enlatados de cara, una carretera nacional de dos carriles con curvas peligrosas la hemos convertido 4 descerebrados (la tercera Harley se quedó perdida en las primeras curvas) en una carretera de 3 carriles uno de ellos exclusivo para motos.

Seis coches . . . siete ocho . . . las maletas me relentizan de la hostia y en algún momento me da la impresión de que voy a hacer saltar el retrovisor de algún coche . . . hemos llegado a la furgoneta, estamos detrás de ella buscando el momento indicado para adelantar . . . no me la juego espero que Hayabusha haga el primer movimiento . . . y lo hace, se la juega adelanta a la furgoneta y a la caravana al mismo tiempo . . . joder . . . si el puede yo también coño!!! . . . reduzco rápido . . . el tacómetro salta . . . el puño de gas casi al límite . . . apuro todo lo que puedo antes de subir marcha, ya no queda nada . . . un camión de frente . . . llego . . . llego . . . llego . . . jodeeeeeer que larga se está haciendo la carreteraaaaaaa . . . .lleeeeegooooo . . . . LLEGUÉ!!!

La escena me recuerda a cuando Indiana Jones pierde el sombrero en El Templo Maldito y lo agarra a última hora mientras se cierra la puerta de piedra casi pillándole la mano.

Al rato aparecen las dos Harleys en mi retrovisor . . . parecen unas caricaturas: los carrillos llenos de aire, las gafas aplastadas contra su rostro y las chaqueta flameando enfurecidamente.

En la primera rotonda de entrada al pueblo nos saludamos y despedimos todos . . . no hace falta que digamos ni una palabra el sentimiento es mutuo . . . las Harleys se paran para esperar a su colega rezagado, la Hayabusha tira montaña arriba como las cabras y yo sigo las indicaciones de Isabel camino de Estrasburgo.

Último puerto de montaña antes de Estrasburgo, la subida tranquila por esta cara de la ladera . . . arriba del todo unas vistas acojonantes. Hay un grupo de tarados haciendo parapente, un lugar fantástico para parar a la vuelta . . . toca bajar el puerto.

Esta cara es más jodida la pendiente es mucho más pronunciada . . . no tengo a nadie por delante . . . venga pues vamos a jugar un poco . . . apuro hasta donde me siento seguro el contramanillar, las curvas son muy cerradas el Schwarz no permite errores si la cagas te vas a tomar por culo . . . voy tocando el freno trasero y en algún momento lo piso con rabia mientras aprieto los dientes, siento el ABS trabajando en la planta de mi pie . . . el pedal de freno parece un telégrafo mandando un mensaje de S.O.S en código morse . . . -las ruedas son nuevas y hay que hacerles 200Km antes de poder apurarlas al máximo- . . . eso es lo que me dijeron el otro día al cambiarlas . . . pero llevo 100Km de curvas de montaña, están calientes y se agarran al asfalto como el chicle . . . tomo la decisión de apurar un poco más cuando de pronto me adelantan 3Rs a la velocidad de la luz, 1sg antes no estaban en mi retrovisor . . . putos alemanes pilotan endiabladamente bien . . . de nuevo Arch Enemy esta vez con su “My Apocalypse” me insufla de ánimos.

Trato de seguir sus trazadas aunque es muy difícil, sus motos son bastante más ligeras que la mía y se nota que se conocen la carretera como la palma de su mano . . . se acaba el descenso, una larga recta . . . esto parece los últimos metros de una carrera antes de llegar a la meta, me dedico a observar quién de los 3 colegas será el que pague las birras del aperitivo cuando de pronto . . . vuelo . . . estoy volando . . . no es que me lo imagine . . . es que estoy jodidamente volando!!! . . . cambio de rasante tan ligero que no me doy cuenta a simple vista, y durante lo que para mí ha sido un momento excesivamente largo la moto ha volado por el aire . . . a mi mente viene la escena de E.T. y el crío con su bici.

Ya en Francia, la carretera es más tranquila, me dedico a recostarme sobre la moto y dejarme llevar . . . Isabel me regala Ray Lamontagne y su “Repo Man” . . . joder hoy has dado en el clavo con los temas.

Strasbourg . . . preciosa, muy bonita . . . con su casco viejo anclado en el tiempo . . . sus callecitas de ambiente medieval invitan a perderse por ella y cotillear por todos los puestecitos que hay . . . músicos callejeros acaban poniendo la guinda al pastel . . . 1€ para el que toca el acordeón que lo hace de puta madre.

Finalmente llego a la catedral . . . pues si . . . es realmente impresionante . . . una maravilla . . . un par de fotos.

Tengo hambre, pero antes que nada las pegatinas de rigor . . . una de Francia y otra de Estrasburgo 7€ . . . espero que duren unas cuantas lluvias al menos.

Ya sentadito para comer en Le Saint Sepulcre: de primero 6 escargots, de segundo poisson du jour y para terminar un café con leche . . . más la cerveza de antes 30.40€ . . . no es caro para ser zona turística, además la ración era generosa y estaba todo bastante bueno.

Ya llevo 2h allí . . . me he recorrido algunas de las principales calles turísticas, calculo lo que me queda por volver y decido tirar ya camino a casa.

En principio decido volver por la autopista . . . pero pienso que si la ida ha sido divertida por la nacional cruzando el Schwarz y sus puertos de montaña, la vuelta también puede serlo, así que . . . cambio el patrón de ruta, me salto la salida a la autopista y tiro directo a cruzar el bosque.

Tu otra vez, el mismo puerto que me exprimió al máximo en la bajada, pero esta vez te tengo pillado el punto, voy de subida, la gravedad me tira una mano y no tengo que tocar el freno más que un par de veces . . . llego a la cima, aún están los locos del parapente y decido tomar un respiro para verles hacer cabriolas en el aire.

- Tu si que has venido de lejos –

Pero quién coño? . . .

-Eres español, no?-

-Si- . . . respondo yo a un tipo alto y horondo con una gran sonrisa de oreja a oreja, le tiendo la mano y se la estrecho.

Francisco, un español que reside en Alemania desde ni se sabe, casado con Marion una alemana alta como un pino. Muy majos los dos, muy agradables y simpáticos, charlamos un rato mientras observamos a los locos del parapente.

Emprendemos la ruta juntos hasta que nuestros GPS nos separan, no sin antes intercambiar mails . . .tlfs . . . y demás datos para estar en contacto.

Llevan una KTM Adventure cargada hasta los topes y matrícula con fecha de caducidad . . . a partir de Octubre no podrán circular con ella . . . es una manera de ahorrar impuesto de matriculación aquí en Alemania. Cuando hace frío muchos moteros dejan a sus queridas aparcadas en el garaje hasta que vuelva a salir el Sol en primavera. Viven en Mannhein, y prometo ir a visitarlos antes de que se les pase la fecha de poder circular para dar unas vueltas juntos.

Ya no queda casi nada para llegar a casa . . . las únicas anécdotas son las típicas carreteras cortadas que Isabel no reconoce . . . unirme durante unos Km al grupo de los RAVEN (club de riders Harley) . . . y llegar a casa sin haber pillado ningún atasco . . . algo que aún no me creo que haya pasado.

Balance . . . un buen Domingo, tengo que aprovechar al máximo los que me quedan antes de que el frío y la lluvia hagan de las suyas . . . quiero ir a visitar a Sam a Berna y subir el puerto de Nufenen . . . visitar a Francisco y Marion y hacer una escapada a Insbruck . . . espero que me de tiempo a todo . . . la verdad es que procuro vivir cada fin de semana aquí en Alemania con la moto como si fuera el último.

Loormelotte

Fiestón

2011-08-25T21:25:00.000+02:00

Sinewan.com

2011-08-23T19:09:00.001+02:00

Con dos cojones . . . claro que si.

La historia de Riverman

2011-08-23T16:12:00.006+02:00

Esta es una historia sacada del foro de Hispasonic, en el que un compañero ha colgado una sitación por la que está pasando . . . casi se me desencaja la mandíbula de la risa.

Todo empezó a los 3 meses de aterrizar en Dublín, cuando invertí mi segundo sueldo en una flamante Taylor 314CE.

Le dije "let's go downstairs and I'll show you my guitar", así que fuimos al salón y desenfundé la guitarra, que aún desprendía ese olor a madera y barniz que tienen las cosas nuevas. Con el portátil al lado empezamos a rescatar canciones populares del imaginario colectivo internacional -ella es caribeña de habla francesa y había que encontrar puntos en común-, pero somos de generaciones diferentes y resultó difícil cantar a dúo más allá de los 2 ó 3 primeros superhits. A partir de aquí empezó el semi-monólogo.

Se puede decir que me sigue dando cierta vergüenza cantar delante de alguien desconocido, pero soy consciente de que esto es algo en lo que tengo que mejorar y a estas edades no están el tema como para ir dejando pasar oportunidades. Le di un trago a la Guinness y simplemente me dejé llevar, cantando con los ojos cerrados. Noté que ella me m...

... un momento...

PERO

QUÉ

CLASE

DE

COÑAZO

ES

ÉSTE????

---------- Volvamos al registro clásico -------------

Sentía que llevaba una puta eternidad viviendo en esta mierda de país de vacas y champiñones. Todo el puto día lloviendo. Irlanda es como un parque acuático pero sin Sol y sin atracciones. Vine para aquí con un curro bajo el brazo y dispuesto a vivir "aventuras" pero cuando vi el panorama me entraron ganas de:

a) Suicidarme
b) Suicidarme + BONUS = Llevarme al máximo numero de pelirrojos por delante que pudiera antes de acabar con mi vida.

Me calmé un poco y pensé que, estando en mi mano, una guitarra puede ser también una perfecta arma de destrucción masiva. Así que el dinero de mi primer sueldo lo gasté en cosas esenciales como ponerme hasta el culo de Guinness y comida nutritiva (galletas saladas TUC y noodles de la marca KOKA -ojo, la bolsita no es esnifable-), todo con el objetivo de ahorrar un poco y poder así pillarme justo el mes siguiente algo que pudiera avivar la llama de esta vida de mierda que estaba llevando y que parecía que tenía intención de perdurar.

Valorando la opción ametralladora o guitarra vi que desde eBay de Estados Unidos me ofrecían las mismas facilidades para comprar un producto u otro, pero me decanté por el segundo después de hablar con el dueño de la tienda de guitarras, que parecía majo, de confianza y además, tal y como estaba el dólar, se quedaba a un precio que te cagas.

A los 2 días de llegar la guitarra (guitarrón, por cierto), por fin tuve un momento de tranquilidad para tocarla y entonces fue cuando irrumpió en casa mi nueva compañera de piso. Os cuento algo sobre ella: llegó porque el anterior chaval que vivía en casa, el calvo-fumapetas-ni-cocino-ni-limpio irlandés (en ocasiones pensé que era mi yo del futuro), dejó la habitación libre y ella fue la persona que más nos apañó de entre las que vinieron a verla. Era mayor que nosotros -unos 35-, hablaba francés pero había vivido en Londres 14 años, con lo cual su inglés era muy bueno, parecía seria, profesional y echada pa alante.. lo único que daba algo de mal rollo es que tenía unas ojeras brutales, rollo oso panda, pero por lo demás jamás la valoré a nivel físico hasta que sucedió lo innombrable.

----------------- fin del flashback -------------------

Después de estar tocando un rato la guitarra, mientras tocaba la canción "With or Without you" de U2 (lo sé, suena rastrero pero os juro que no intentaba nada con ella) noté un ruido y abrí los ojos; vi que había salido violentamente de la habitación. Volvió al cabo de un minuto con un pañuelo y los ojos llorosos. En este momento pensé lo típico: al tocar la canción pues le había recordado alguna situación del pasado y la tía pues se emocionó. Ok.

Acabamos el "concierto" y me subo pa mi habitación (y ella pa la suya). Siguiendo la tónica general de lo que venía siendo mi rutina, siendo las 12 de la noche y teniendo mi día siguiente libre, lo normal que estuviera chateando con algún colega o perdiendo el tiempo con vídeos del youtube de Jodorowsky. Lo que no fue normal fue oir un "psssssssssst" proveniente de la habitación contigua. Era ella:

- Jaaavi!

- Sí?

- Come to my room

Me acerco y veo que tiene la luz apagada. Raro. La tía está sentada en su cama y apenas puedo verla bien. Le digo "hey, dime" y me suelta:

- What is it that I like about you, Javier?
- Qué?????

- Y repite; traduzco ahora "Qué es lo que me gusta de ti???"

Evidentemente, lo primero que pensé fue que no entendía un capullo de lo que me decía. Esto de hablar en puto guiri genera unos malentendidos de la hostia, así que pensé que la tía me quería decir otra cosa y me acerqué un poco más a ella, puesto que estando recostada en la penumbra me impedía ver el jepeto que ponía y así era jodido calibrar el tema o interpretar el lenguaje verbal.

- Sorry, what??

Y me repite lo mismo. Que qué es lo que me gusta de mí. Ahí ya noté algo rarito en el tono de voz y a medida que mis pupilas se dilataban para ver más claramente la situación, me daba cuenta de que la mirada de esa hija de puta se estaba volviendo lasciva... hasta el punto de sentirme avergonzado. Entre semi-balbuceos le dije que vale, que guay, que era halagador y que supongo que era una pregunta retórica, que no tenía que contestar, ejem... y poco a poco me fui haciendo pequeñiiito pequeñito mientras le decía "may I close your door???? te cierro la puerta???" y la pava puso cara de este emoticono ----> ¬¬ sin contestarme. Aquí saqué mi mejor razón para largarme: "sorry pero es que estaba hablando con el Skype con un amigo y ejjque.. ejemmm... bueno, te cierro y eso" (supongo que mientras pronunciaba estas palabras la tía veía el cartelito de LOSER serigrafiado en mi frente)

Le cierro la puerta y en cuanto lo hago, oigo desde fuera un estridente:

- JAVIIIIIIIIIIIIIIIIEEEEERRR!!

Me cago en la puta, con las horas que son. Le abro la puerta de nuevo, entro y me siento directamente en la cama a su lado.

- Oh Candelle, WHAT??? TELL ME.

Y en ese momento ME HACE UNA ESPECIE DE LLAVE DE JUDO que empuja sus manos contra mi nuca, impactando su boca contra la mía Y ME METE LA LENGUA HASTA LA CAMPANILLA. Desde el interior de mi cerebro me llegaban mensajes "MEIDEI, MEIDEI!!! Niveles de estupefacción al máximo, alerta!!" pero desde el nabo me llega otro mucho más visceral "Acuérdate de los malos tiempos... y sobre todo... TIENE LAS TETAS FUERA, TIENE LAS TETAS FUERA!!!!".

La tía iba con el batín puesto y sólo llevaba las bragas. En cuanto rocé teta, pasó como en aquella serie de los 80 en la que se paraba el tiempo y tuve una visión lúcida de la situación. Me di cuenta de que tenía 2 opciones:

1.- Volver a la habitación, chatear por el messenger como un puto loser a las 12 de la noche y cascármela antes de dormir como siempre.

2.- Follar con una pava exótica, con el morbo añadido de es tu compañera de piso (recordemos que entre machos una hazaña semejante se equipara a desbloquear el equipo de Brasil Clásico en el Pro Evolution).

En el momento de tomar la decisión, más del 50% del riego sanguíneo de mi cuerpo se concentraba, por decirlo de un modo sutil, en el hemisferio sur. Ni que decir tiene cuál fue la opción que elegí...

El día siguiente tuve un despertar típico de sabor a sábanas ajenas, tortícolis clásica de cuando duermes con una pava y una ligera sensación de remordimiento. Recuerdo que cuando estábamos empezando a darlo todo yo le decía "tía, estas segura?, que somos compañeros de piso" y a ella se la sudaba "pues me largo de casa si hace falta".. todo por yacer conmigo, la verdad es que fue halagador. Pero claro, mirándome a mí mismo, me veía así: te acabas de liar con tu compañera de piso -----> potencial mal rollo en casa; la tía, además, es negra, que yo no soy racista pero ------> mi madre me deshereda; que vivimos con una tercera tía en casa y no sé si el equilibrio doméstico se va a ir a tomar por culo... en fins.

Estuvimos como 2 días sintiéndonos extraños después de que esto pasara. Al tercero, intentamos tener una conversación normal y parecía que se reanudaba la cordial relación que habíamos tenido hasta entonces... las típicas conversaciones de colegueo que tienes con un colega, o con un compi de piso, vaya... pero justo aquí es cuando empieza el percal "retorcido": en cualquier situación normal, cuando estamos solos, la tía se me tira. Le da igual que no me apetezca, que me aparte, que la rechace... ella me agarra fuerte y no se suelta, y claro... la tía tendrá cara de oso panda pero con 35 tacos tiene un cuerpo de escándalo, y hay algo raro en ella que me atrae misteriosamente. El caso es que después de 20 segundos de forcejeo, siempre me empalmo y cuando llego a ese punto, digamos que es el punto de no retorno. Me ciego; ya no tengo poder de decisión sobre mí mismo... y ella lo sabe.

Con el primer par de escarceos la cosa molaba, daba morbo, con el tercero, cuarto, quinto... ya tengo la sensación de que voy a remolque y de que la cosa se me ha ido de las manos, y además -no sé por qué- me da mal rollo que la otra se entere. El otro día lo hicimos por primera vez estando la otra compi de piso en casa. Esta casa tiene 2 pisos, con los dormitorios arriba y el salón y la cocina abajo. Me esperó a que terminara de cenar y ahí se me tiró, y os juro que aquel día no tenía putas ganas, y ya la situación me empezaba a quemar.. pero también os digo que me di cuenta de LA DESGRACIA DE SER UN HOMBRE en ocasiones: tu fuerza de voluntad, tu orgullo y tu todo se esfuman en cuanto se te hincha el nardo... y ya puedes ponerte a pensar en niños mutilados en Kosovo o lo que quieras, que NO HAY nada que hacer. Acabamos echando uno de los cohetes más salvajes de mi vida en el salón de la casa, tirados en el suelo y bombeando como un salvaje en esta puta guarrada de moqueta, y para más inri dándome de hostias con el muslo derecho contra el pie del tendedero. Era una mezcla entre peli de Almodóvar, trainspotting y el cuchitril de Joe.

Los días siguen pasando y ésta ya no se corta un pelo: entra en mi habitación sin permiso, incluso a veces estando la otra en su habitación (puerta con puerta con la mía). Le digo que se corte, que necesito también mi intimidad, y que, bueno... (aunque eso ya se lo dejé claro desde el primer día) yo no buscaba una relación ni nada que supusiera una "continuidad afectiva o sexual"... me mola que si el tema surge, pues que surja, pero llegados a aquel punto las situaciones las forzaba ella y yo me sentía como un nabo con piernas.

A partir de aquí empieza la época a la que yo llamo "sonrisas y lágrimas". Forcejeos infructuosos en los que me imponía cada vez más, a veces hasta incluso conseguía que se largara. Puede que el tono que empleo y el modo de contarlo en plan "ligero" no transmita el nivel de agobio que uno siente cuando alguien te agarra y no te suelta, y te magrea, y le intentas quitar importancia al tema y no ponerte violento para quitarle hierro al asunto, pero la cosa ya pasaba de castaño a oscuro. Llegados a este punto ya se sucedieron varios episodios a lo Benny Hill: yo huyendo de ella en la cocina y ella corriendo detrás de mí, acabábamos siempre dando vueltas a la mesa como gilipollas. En muchas de estas ocasiones, como he dicho, me ponía ya serio y aunque estuviera semi empalmado hacía un esfuerzo SOBREHUMANO por centrarme en el objetivo, que en ese momento era tratar de salvaguardar el poco criterio que me quedaba, al menos por el bien de mi salud mental. Tenía que ponerme firme (en el buen sentido de la palabra). Entonces la mandaba a cagar y sentía de nuevo que volvía a tomar las riendas de mí mismo.

Pero claro, en cuanto la hija de satán vio que yo podía evadir sus sucios movimientos, se empleó de fondo y AQUÍ ES CUANDO LE DOY EL NÓBEL... aquí hizo un movimiento digno del mismísimo Karpov, movimiento al que yo llamo LA TÉCNICA DE KAITO. Este movimiento consistía en algo ABSOLUTAMENTE IMPOSIBLE de resistir para un hombre: esperaba a que me quedara sopa en mi habitación, y una vez así, sabiéndome indefenso, la pava reptaba hasta mi puerta, entraba en la habitación y directamente se acercaba sigilosa por un lado de la cama hasta topar con mi pantalón... me lo quitaba lentamente y empezaba a chupármela.

Despertarse a las 4 de la mañana, o a las 6 de la tarde, ya tengas que trabajar 3 horas después o no; ya puedes estar sintiendo un seísmo de la hostia acercarse o lo que quieras, que ni la caída de una puta bomba atómica hacen A UN HOMBRE PENSAR EN DECIRLE A LA TÍA QUE DEJE DE COMÉRTELA. Y una cosa lleva a la otra, y es el cuento de nunca acabar.

Evidentemente, omito detalles. Otras veces entra y no es tan agradable; directamente mientras estoy sobando me despierto notando cómo me mete de nuevo la lengua hasta el gaznate y más allá. Es que encima besa fatal, es super animal...

Será que soy un sensibleras?

Desde luego me siento casi culpable y muchas veces me viene a la mente esa frase... "cuidado con lo que deseas"...

De momento voy encontrando soluciones: llevo 2 semanas cerrándome con llave por dentro cada vez que duermo.

¿Qué me sugerís vosotros? Mi novia dice que la tía está loca y que me tengo que largar de aquí como sea

Loormelotte

El paso de San Gottardo

2011-08-21T23:36:00.014+02:00

Esta mañana amanecí decidido a ir a esa dichosa montaña si o si. El día anterior a pesar de tenerlo todo listo, tuve que aplazar el viaje por no encontrarme muy allá, y no era cuestión de chaparme 700Km en moto teniendo el cuerpo descompuesto.

Bueno, decir que ir al San Gottardo en moto era una de las mayores ilusiones de mi vida es quedarse corto. Aunque lo he cruzado unas cuantas veces por abajo (el maldito túnel de 17Km de longitud con su infinito atasco), y solo una por arriba en coche; el paso de San Gottardo era algo que debía hacer en moto. No tan solo por comprar las pegatinas, sacar las fotos y el parche que solo se puede comprar allí (que lo he hecho claro está). Si no por lo que ello implica.

Antes que nada, y para ponernos en situación un poco de historia fusilada de la Wikipedia.

El Paso de San Gotardo es un paso de montaña situado a 2.109 metros en Suiza en, entre Airolo (Tesino) y Andermatt (Uri), en los Alpes Lepontinos, que conecta la parte norte (germanoparlante) de Suiza con la parte sur (italoparlante) de Tesino, y la ruta hacia Milán. Aunque el paso se conocía en la antigüedad, no se empleó ampliamente hasta principios del siglo XIII, porque comportaba vadear el turbulento Schöllen, crecido con las nieves fundidas durante el principio del verano, en la empinada garganta de Schöllenen, bajo Andermatt. Las muertes por ahogamiento en el paso se incrementaban en abril y mayo, según los antiguos relatos de las villas cercanas.

El Reuss era tan difícil de vadear, que un pastor suizo deseó que el Diablo construyera un puente. El Diablo apareció, pero pidió ser el primero en cruzar. El montañés estuvo de acuerdo, pero le hizo al Diablo el regalo de una cabra por su trabajo,siendo esta la primera en cruzar el puente y no el propio Diablo.² Enfadado por esta afrenta, el Diablo desprendió una roca para lanzarla contra el puente y destruirlo, pero una anciana dibujó una cruz en la roca, de forma que el Diablo no pudo sostenerla. La roca está todavía allí, y en 1977 se gastaron 300.000 francos suizos en mover la roca de 220 toneladas y 127 metros para hacer espacio para el nuevo túnel de San Gotardo.

La ida la hice por autopista hasta que me encontré a tan solo 50Km del paso, es ahí en donde ya le metí al GPS que me llevara por rutas campestres. El GPS (a partir de ahora Isabel, pues ese es el nombre que le ha puesto el fabricante a la voz de mujer que me da ordenes mientras conduzco) y Yo tenemos una relación amor odio. Isabel no para de darme órdenes por y espera que yo las obedezca a pies juntillas sin dudar, y en el 99% de las ocasiones le hago caso . . . pero hay otros momentos en los que me hace realmente dudar. Como hoy a la vuelta, cuando a Isabel le dio por hacer turismo rural cuando aún faltaban 200Km para llegar a casa . . . pero bueno eso lo contaré más adelante.

Al San Gottardo se puede ascender por dos caminos, o bien por el pavimentado que asciende a través de una red de túneles, o por el camino original adoquinado . . . imagino que no cabe duda el imaginar por donde ascendí.

Antes de comenzar el ascenso por la vía adoquinada me detuve a sacar unas fotos y a chequear la información que me largaba Isabel por los auriculares del casco, fue en ese momento en el que un tipo que descendía del San Gottardo se me paró al lado. Daba la casualidad de que tenía el mismo modelo de moto que yo, con el mismo color, y con tan solo dos meses de diferencia de compra entre una y otra.

Peter, un Alemán grandote con la cara roja y los carrillos apunto de estallar embutidos en un casco BMW rojo vermellón con algo más de 10 años, era un modelo que tuve cuando iba en scooter (¿acaso no sabe este hombre que el casco hay que cambiarlo cada 5 años?). Tenía un aspecto cómico y en un par de ocasiones tuve que hacer el esfuerzo de no reirme en su cara; tras unos minutos de charla nos despedimos, el descendiendo la montaña, hacia el norte camino de Alemania, y yo ascendiendo el paso hacia el Sur.

San Gotardo. Es un paso especial y único por su pavimento empedrado. Construido por los romanos para comunicar Italia con Suiza todavía conserva toda su personalidad. Es un lujo inenarrable ascender por ese pavimento y detenerse en lo que los italianos llaman Tornante (curvas de 180º), teniendo la posibilidad de admirar el serpenteante trazado del San Gotardo hasta casi perder el equilibrio.

Ya en la cima, y divisando las amrillentas rocas que forman las paredes de tan increíbles montañas, y ver esos lagos alpinos de aguas transparentes como espejos no pude contener la alegría un YIIIIIIIIIIIIIIIIIIIJA!! Se escapó de mi garganta retumbando dentro del casco. Fue un momento de felicidad y alegría enorme, al fin estaba en San Gottardo y en moto.

Allí arriba no es que haya mucho que hacer la verdad, como en muchos otros viajes, lo importante no es el destino, si no el camino en si . . . el viaje que haces hasta llegar a tu destino es lo que se suele llenar de anécdotas e historias que con el paso de los años son las que forman parte de nuestros recuerdos, y no si fuimos a ver tal o cual monumento.

Bueno, al lío . . . busqué el lugar en donde estuvieran aparcadas todas las motos para agrandar un poco más la familia con la mía. Agradecía tras 4h seguidas conduciendo sacar la cabeza del casco, un golpe de aire fresco me devolvió el sentido, pues tras muchos Km metido en él con el ronroneo del motor los oídos se te quedan atontados y tienes la cabeza como envasada al vacío.

Mientras me iba quitando la armadura: guantes, chaqueta, faja . . . llegó a mis oídos un silbido, casi imperceptible y agudo, que provenía de alguna parte de la moto. Miré arriba ya abajo, miré por el motor y los manguitos esperando que no fuera ninguna fuga jodida que me tirará por el suelo las ilusiones de aquel día, estuve mirando un rato y seguía sin encontrar el origen de ese silbido, así que dejé de prestarle atención. Y fue entonces cuando de forma fortuita, y gracias a que un guante cayó al suelo, cuando vi lo peor . . . lo inimaginable . . . UN PUTO CLAVO EN LA RUEDA TRASERA.

- Me cago en la puta de Oros!!! – Fue lo primero que salió de mi boca a la vez que varios moteros que estaban por allí se giraban para mirar quién carajo había dicho que y en qué idioma.

Inmediatamente puse la moto sobre el caballete (que no la pata de cabra), para poder girar la rueda trasera, saqué el kit de reparación de pinchazos, y me mentalicé a pasar mis primeros 30’ en San Gottardo reparando la jodida rueda.

Pero cual fue mi sorpresa? . . . Oh, campos de soledad . . . Oh, mustios collados . . . El puto clavo de los cojones no tenía cabeza, no . . . estaba descabezado, tornándose en un pincho de metal, lo cual hacía más complicado su extracción . . . y por si esto no fuera poco se había metido entre el surco del dibujo del neumático OLÉ!! Eso es como acertar en el centro de la diana con los ojos cerrados.

Así que me encontraba allí, en el San Gottardo, tumbado en el suelo de costado, con el Kite repara pinchazos desparramado por el suelo, con cara de gilipollas y sin tener muy claro que cojones hacer.

Tras unos segundos (que a mi me parecieron horas), recordé a Oscar . . . Oscar el es chaval que trabaja en el taller Michelin de Godella, al lado de casa. Para comprobar si una goma tiene un escape importante o ligero de aire, el suele sumergir la rueda entera en un barreño de agua, pero a falta de ello había otro método . . . escupir directamente a la fuga de aire. Si se forman muchas burbujas en el escupitajo la fuga es importante, de no ser así siempre puedes ingeniártelas a lo Mc Gyver y tratar de bloquear la pérdida de aire con el mismo clavo que te está jodiendo la rueda.

Así que ahí estaba yo, tumbado en el suelo, pegando escupitajos a la rueda trasera de la moto, viendo si el “lapo” en cuestión empezaba a burbujear o no, mientras un nutrido corro de curiosos miraban que coño hacía aquel tipo tumbado en el suelo escupiendo al neumático de la moto.

Por fortuna la fuga no era muy grande, así que ayudado de la fiel navajilla Suiza que llevaba encima, recoloqué el clavo de manera que taponase la fuga. Tras terminar la operación, y habiendo escupido unas cuantas veces más para cerciorarme de que aquello no soltaba más aire decidí darme un paseíllo para empaparme del ambiente motoril.

En el San Gottardo no es que haya mucho que hacer la verdad, pero es un lugar que vale la pena visitar, no solo porque es un puerto de montaña que solo está abierto 4 o 6 meses al año (debido a las copiosas nevadas de invierno en donde se llegan a alcanzar hasta 6m de nieve), si no porque el lugar en el que está emplazado es único, y la sensación que te transmiten esas montañas de rocas amarillentas protegiendo esos lago alpinos es simple y llanamente inexplicable.

Como me había olvidado de cambiar pasta en la frontera y no aceptaban tarjetas los de los puestos de salchichas (evidentemente), tuve que tirar de las raciones de campaña que había comprado con anterioridad en una gasolinera para no morir de hambre. Tras llenar las tripa, fui a comprarme el parche y las pegatinas de rigor (unas florecillas del Edelweis, banderitas de los cantones, una grande Suiza y otra grande del Ticino de mis amores. Hay que decir que el parche del San Gottardo solo se puede comprar en lo alto del puerto en la tiendecita de souvenirs, así que va a ser algo que guarde con mucho cariño durante mucho tiempo, y es un objeto de coleccionismo valorado en el mundo moteril, lucir en la chaqueta el parche del San Gottardo da muchos puntos jejejejeje.

Sacadas las foticos de rigor y tras haber paseado durante una horita por allí decidí volver a Stuttgart.

Samuel

Ya en la moto, sacando los guantes, la faja y los demás aperos es cuando se me acercó Samuel, que viendo la matrícula española se acercó con talante amistoso y curioso a preguntarme que hacía por allí (hay que decir que allá donde voy, al ver la matrícula de España mucha gente me para o se acerca para hablar conmigo . . . hay lugares en los que les extraña ver a alguien de tan lejos . . . no es tan raro ver Alemanes, Italianos, Lituanos, Eslovenos . . . pero españoles? No se porque pero les llama mucho la atención).

Samuel, Sam como le llaman los colegas o Sami, como le llamaban cuando era pequeño, es un Suizo de unos 60 y pico años, pelirrojo y bajito que vive en Berna. Es dueño de una pequeña empresa de electricidad y que un buen día y hasta los cojones de todo decide comprarse una moto para desconectar los fines de semana. Solo tiene el carnet de conducir un año, y a pesar de que todo el mundo le decía que lo que iba a hacer era una locura, él los mandó a cagar y se sacó el carnet y se compró una Honda Hornet con la que se recorre todos los puertos de montaña que se le pongan por delante.

Me contaba Samuel que la moto le había ayudado mucho a poder aguantar el día a día en su trabajo, que le desconectaba de todo un poco, y que al menos durante los fines de semana se sentía libre, y disfrutaba sintiendo el aire golpeando en su cara.

Cuando me quise dar cuenta ya había pasado casi una hora, la verdad es que Samuel tenía una charla muy amena y amigable, le di mi tarjeta para que mandara un mail, así el próximo viaje a Suiza me iba directo al paso de Nufenen y él me haría de guía.

Me encanta el gremio de los moteros, la camaradería que hay, el bueno rollo, las ganas que tiene la gente de hablar contigo cuando te ven que eres de otro lugar . . . la gente te recibe de manera diferente. Te ve como si fueras una especie de caballero errante que vaga por el mundo en busca de algo . . . y de hecho todos los que viajamos en moto en ocasiones nos sentimos así, aunque sea solo durante el tiempo que dura el viaje.

Ya encima de la moto y con los mejores deseos por parte de Sam de que el clavo no acabara jodiéndome el viaje emprendí el descenso por la misma cara de la montaña que había ascendido.

Tenía 350Km por delante, eran las 17:00 y llegaría a Östfildern sobre las 20:00 o eso es lo que decía Isabel . . . inocente de mi.

Durante el trayecto iba mirando de cuando en cuando el ordenador de a bordo, ya que como tiene un sensor para medir la presión de los neumáticos, si veía que bajaba peligrosamente siempre podía parar en alguna gasolinera a meterle aire a la rueda, pero por fortuna el clavo se había asentado bien en su lugar, de manera que la fuga estaba cerrada de momento.

He tenido algunos momentos con atascos monumentales, de estos que te apetece matar a alguien, y es que con 35º que había hoy, metido dentro de la armadura y notando el calor de los dos cilindros Boxer subiendo por los muslos había momentos en los que deseara lanzarme al primer lago que encontrase con la moto a cuestas.

Ya habiendo cruzado Zurich (a ver por que coño me manda Isabel cruzar Zurich por el centro y no seguir por la autopista, pero bueno . . . no me ha quitado nada de tiempo la verdad), es cuando Isabel me ha dicho –a 2Km gire a la derecha-, mira que nos conocemos ya un tiempo . . . que hablamos todos los días, y a pesar de yo la tuteo, ella no, sigue hablándome de Ud., me hace sentir viejo la muy hija de puta.

A la derecha . . . mmm . . . pero si en el cartel pone que siga recto . . . ¿pq coño debería girar a la derecha? . . . –a 1000m gire a la derecha- . . . mmm . . . no se yo si hacerte caso esta vez . . . mira que en la autopista está muy clarito, todo recto . . . –a 500m a la derecha- . . . . VALE GIRO A LA DERECHA JODER!!!

Ya estaba yo vislumbrando un EPIC FAIL, pero no . . . esta vez Isabel me estaba sorprendiendo gratamente llevándome por unas carreteras nacionales entre bosques, campos de cultivo que olían a hierba cortada y prados con vacas paciendo tranquilamente . . . todo era bonito hasta que . . . –siguiente cruce a la derecha- . . . ¿pero qué cruce? . . . si aquí no hay nada . . . SE ACABA EL PUTO CAMINO!!! . . . y es cuando Isabel se pone en modo “flecha flotando en el vacio” . . . así es como lo llamo yo cuando Isabel no reconoce el camino por donde voy y directamente pone la pantalla en blanco con la flecha, la cual se supone que soy yo, flotando en el vacío.

Pues que bien . . . ¿qué hora es?, las 18:00 mmmm . . . que guay en nada anochece y yo perdido en medio de la nada . . . que chupi!!!.

Yo no se vosotros, pero yo cuando me pierdo bajo de la moto, me quito el casco y empiezo a dar vueltas sobre mi mismo, como si fuera una peonza, poniéndome la mano en la frente a modo de visera tratando de vislumbrar algo . . . como si eso fuera a servir de ayuda . . . ¿qué esperamos al hacer eso?, ¿que aparezca una carretera mágica que nos lleve a casa?.

El caso es que como lo de ponerme la mano en la frente a modo de visera no ofrecía resultados, decidí hacer lo que mejor se me da . . . improvisar . . . ¿no hay camino?, pues me lo hago yo. Y es así, como en lugar de hacer lo que cualquier persona racional haría, volver sobre sus pasos, el tirar hacia ningún lado me hizo conocer a El Llauro.

El Llauro

El Llauro es un tipo vetusto, anclado en el tiempo, que me recordaba a esos que tenemos por Valencia que cultivan tomates y naranjas. Este iba montado en su flamante John Dere, recogiendo el pasto que había segado para los animales. Mientras iba yo en la moto abriendo camino por en medio de la nada, oigo a alguien que gritaba, y como por allí no veía a nadie más que a mi mismo haciendo el gilipollas y al tractor, supuse gracias a mi elevadísima inteligencia que era a mi al que gritaban, así que paré la moto y giré la cabeza a ver que coño pasaba.

El Llauro no habla alemán, no habla inglés, no habla francés no habla italiano . . . El Lauro habla LLAURO . . . al principio me puso cara de pocos amigos, pero al ver la matrícula española, y a mi señalando a Isabel (la verdadera culpable de todo esto) mientras le decía en mi perfecto alemán –Kaput Kaput-, El Llauro se apiado de mi.

Como no había forma posible de entendernos, yo todo lo que le decía era –Stuttgart Stuttgart- . . . y el tipo me miraba como sin saber si lo que quería era follarme a su hija, o ayudarle a recoger el heno del campo.

Al cabo de un rato, y mientras mi desesperación iba en aumento entró el tercero en discordia, un chavalín que salía de un cobertizo montado en una bicicleta de la 1ª Guerra Mundial . . . El Llaurin, este era hijo de El Llauro (o eso deduje), y hablaba un alemán que yo podía entender . . . puto acento cerrado de cojones que tienen en esa zona, y es que ya me lo había avisado Sam –en el norte de Suiza tenemos un dialecto mezclado con alemán que no nos entienden los alemanes- . . . pues va a ser que Sam no me estaba tomando el pelo.

Al final El Llaurin y yo nos entendimos, y tras hacer varias veces el conocido gesto internacional de bufar mientras te llevas las manos a la frente (lo cual viene a decir –joder estás a tomar por culo- o en su defecto –de esta no sales chaval-), al final me explicó como salir de allí, permitiéndome atravesar su bien amado campo de heno perfectamente segado, hasta llegar un camino de cabras acomodádas, lo que viene siendo tierra sin agujeros ni pedruscos sueltos, hasta llegar finalmente a un camino asfaltado que daría lugar a la carretera nacional y de ahí ya a la autopista.

Tras un apretón de manos a El Llauro y a El Llaurin, y repitiéndoles mil veces que –Danke schön por todo- empredí camino Stuttgart por en medio de aquel campo, procurando no hacer demasiado daño al cultivo. Mientras miraba por el retrovisor y veía a El Llaurin y a El Llauro hablando entre ellos, estoy seguro que seré el tema de conversación al menos durante las siguientes semanas.

A81

Bendita autopista al cielo sin límite de velocidad y ya por mi bien conocida. Con tan solo 110Km de distancia toda mi preocupación se basaba en mirar cada 3 segundos la presión del aire, por fortuna he llegado sin más incidentes.

Y esto ha sido todos por hoy, mañana me pondré a reparar el pinchazo y el Jueves llevaré la moto que le hagan la revisión de los 10.000Km aunque ya la llevo pasada 2.000Km más . . . El finde que viene a ver si me puedo ir a ver el reloj de cuco más grande del mundo, que se encuentra en Triberg.

Sin duda alguna días como el de hoy solo te pasan cuando viajas en moto . . . será por eso que llevo metido el veneno en las venas.

Ha dado la casualidad de que mientras escribía esta entrada Sam me ha mandado un mail invitándome el fin de semana que me venga bien a visitarlo a él y a su mujer . . . ¿tendrá alguna hija rubia con trencitas?

Ich lebe noch

2011-08-17T17:44:00.003+02:00

Hace bastante tiempo que no actualizaba el Blog, andaba algo inmerso en otras cosas que no es que tuvieran más importancia, pero sí que me robaban parte del tiempo que antes disponía para dárselo a mis pensamientos anormales.

Vuelta a la normalidad, la rutina vuelve a adueñarse de esta casa que sigo sin poder llamar hogar, sus mortecinas paredes irradian otra vez ese tedio que las caracteriza, y es que la alegría dura poco y se apaga en cuanto menos lo esperas.

Atrás queda en el recuerdo la maravillosa semana en el lago de Como, la suave y cálida brisa silbando por mi rostro, mis ojos abrumados de tanta belleza y mi paladar añorando tantos sabores nuevos que nunca antes había probado. . . . atrás queda la visita de la familia Piticli que tan buenos días me han hecho pasar, un beso a los dos desde el corazón . . . atrás queda todo eso como si de un sueño efímero se tratase.

Alemania sigue siendo para mí esa dama fría y extraña, bella y hermosa pero intocable. Te vigila con esos ojos azul pálido y se mantiene impasible, ya puedes regalarle la mejor de tus sonrisas que para ella no tendrá efecto alguno. Te hipnotiza con su mirada, te mantiene enganchado a ella, te enreda con sus cabellos de oro y te hace creer que algún día serás correspondido con su amor . . . pero no creo que eso suceda nunca.

He dejado de correr cuando llora, ya no me molesta que sus lágrimas me calen hasta el alma y todo lo que hago es alzar la mirada al cielo y preguntar ¿qué coño te pasa ahora? . . . ¿quién te ha roto el corazón esta vez?

Día tras día la rutina me acerca más a ella, me hace sentir cómodo con cosas que antes no concebía, me sorprendo recogiendo algún que otro papel que veo en el suelo para luego tirarlo en la papelera . . . me gusta que los coches paren en los pasos de peatones y me siento bien cuando yo también lo hago . . . encuentro insolidario aparcar mal el coche aunque sea solo unos segundos, disfruto de estar sentado en el césped del Schlossplatz mientras como unos tallarines del Wok y mi rostro se ve salpicado por tímidos rayos de sol que asoman por entre las nubes. Me he convertido en una sombra que procura no molestar a nada ni a nadie . . . me he convertido en un proyecto a medio hacer del alemán tipo.

Y es cuando suceden estas cosas, cuando me pregunto, ¿hay vuelta atrás? . . . ¿será este un cambio irreversible? . . . ¿acaso estoy trascendiendo a un nivel más allá?

Me he acostumbrado a la sobriedad, y veo exagerado tener más de lo que realmente hace falta. El otro día lo hablaba con unos compañeros – con conexión a internet, el portátil y mi moto soy feliz – Y es que me he dado cuenta de que no necesito nada más.

A nivel de bienes materiales por supuesto. Claro que necesito a mi familia y todas las personas a las que quiero . . . necesito amor. Pero en cuanto a COSAS . . . me he dado cuenta de que necesito mucho menos de lo pensaba.

Esta sensación ya la experimenté cuando viví en Suiza, me di cuenta de lo mismo, que con poco no necesitaba nada más, y realmente creo que podría haber pasado así durante años sin haber echado en falta ningún bien material.

Y es que el refrán – menos es más – es totalmente cierto.

Aún me quedan algunos días de verano antes de que la fría dama llegue con el otoño, tendré que aprovechar los días de luz y color que aún tengo para cargar las pilas de cara al largo y frío otoño e invierno teutón.

El IFA sigue igual que siempre, una marabunta de nacionalidades, una mezcolanza de lenguas y colores propia de la torre de Babel.

El ritmo de trabajo y exigencia aumenta día tras día a un ritmo vertiginoso, si bien son 4h seguidas de clase, luego en casa hay que dedicarle entre 2 y 3 más.

El examen no lo regalan y a pesar de haber pagado la matrícula si tienen que mandarte al pozo del averno con un suspenso lo hacen.

Los compañeros de clase hemos ido estrechando lazos, cada día nos encontramos más a gusto y nos agrada tener la compañía de unos y otros. A pesar de quedar solo la mitad de los que formamos el original A1 seguimos formando una piña bastante compacta y bien avenida.

Ha llegado una remesa de gente muy maja en el A2 que seguramente darán algo más de color a esta extraña familia que hemos formado entre todos, y es que somos 14 personas de nacionalidades diferentes, lo cual da lugar a situaciones inverosímiles en muchas ocasiones.

Espero seguir con ánimos esta pequeña aventura, a pesar de que algunas veces las ganas y las fuerzas flaqueen, pues como decía Alemania es una dama fría y hermosa . . . que además no permite errores ni da segundas oportunidades.

Loormelotte

Nuevas entradas próximamente

2011-08-09T17:51:00.005+02:00

Desde la última entrada han pasado bastantes cositas . . . he terminado el A1 con una buena calificación, unas merecidas vacaciones en el lago de Como y vuelta a empezar con la rutina de 4h al día de Alemán con el A2.

A ver si a final de esta semana me puedo marcar una entrada como Dios manda y hago un resumen de todo lo sucedido este mes pasado.

Las últimas semanas antes del examen A1 andaba bastante nerviosos y centrado por completo en la prueba.

En este A2, habiendo aprendido de la experiencia pasada creo que me voy a saber organizar bastante mejor para que me de tiempo a hacer un poco de todo.

Loormelotte

Un Sábado en compañía

2011-07-10T00:26:00.015+02:00

Aunque siempre cuesta un poco todo grupo social acaba creando unos lazos de amistad, y el nuestro no iba a ser una excepción. Así que al fin, al cabo de un mes y al estar más o menos seguros de que todos éramos gente maja, decidimos dar un paso más adelante y pasar un día todos juntos.

Como ya me he recorrido parte del Schwarzwald por mi cuenta, me nombraron "guía honorífico" y me tocó encargarme de la ruta a seguir.

Algunas fotillos del día.

Espero que lo repitamos en breve.

Loormelotte